Anthony Mann, ese gran director que parece siempre a la sombra de otros de cuyo nombre no me quiero acordar. Ese hombre que en 1950 se atreve a hablar de la cuestión racial en Norteamérica sin ninguna concesión, sin blandura ni peloteos, sino metiendo el dedo bien en la yaga para que salga la sangre y supure impotencia, injusticia, intolerancia, ceguera.

En «La puerta del diablo» no hay pistoleros del oeste, pero sí hay indios que buscan su lugar de pleno derecho en una tierra por la que han luchado y matado, una tierra por la que los espíritus de sus antepasados vagan y sueñan. Me atrevería a decir que tampoco hay héroes al uso en esta película. El protagonista Poole es solo un hombre, aunque uno muy bueno. Tiene razón en sus aspiraciones para con sus tierras pero ¿acaso no se empecina de manera suicida en defender su territorio? ¿Acaso no es un error no buscar un entendimiento? Quién puede juzgarlo, quién puede saberlo. Frente a la injusticia de las leyes, ¿solo queda la resistencia, la rebelión? Mann no nos da muchas esperanzas.

«La puerta del diablo» cuenta con una impecable dirección y fotografía, dos aspectos artístico-técnicos que valoro en especial porque destacan incluso por encima del guion o las interpretaciones. De hecho, el personaje de Coolan (Louis Calhern), que podría haber sido un villano enorme, se queda en plano y maniqueo. La presencia femenina me sobraba un poco al principio, pero al final es ella quien se vuelve más cómplice del espectador: Masters es observadora y testigo, voz de la conciencia de una situación casi irremediable, fatídica, injusta.

Interesante.