Ya se sabe que para los USA la vieja Europa es el origen del mal, cuna de leyendas, gran ponzoña, monstruos y estirpes, de gente muy aviesa, sinuosa y malintencionada. Desde el Drácula de los Cárpatos rumanos hasta la mujer pantera de los mamelucos en Serbia, del licántropo gallego Romasanta al jorobado de Notre Dame francés (la fealdad también es patrimonio europeo). Y ellos, los inocentes americanos, son la víctima apetitosa, la carne jugosa, muy sabrosa, la frescura, la esperanza y la bondad mancilladas por el viejo verde, gruñón y depravado, por ese continente que les recibe con añagazas e hipocresía y que en el fondo solo quiere comerse sus carnes morenas (o rubias, eso da igual) y rejuvenecer así su sangre gastada y corrompida.
En este caso hay un plus de crueldad y espanto. Estamos, nada más y nada menos, que en los terribles y desolados páramos ingleses (sí, es citado Heathcliff, el famoso energúmeno borrascoso).
Los damnificados son dos descerebrados jovenzuelos en busca de aventuras (¿puede haber cosa más tonta?). Si es que se lo ponen en bandeja de plata, están pidiendo a gritos el matarile. Está claro que desean el muere y hay que concederles ese derecho/privilegio.
Un poco cutre y bastante simpática comedia de terror ochentera a todo trapo (con los añorados punks y los míticos cines porno). Sigue las pautas del género con solvencia. Y añade un toque gamberro y sanamente zafio; un humor grosero que se plasma en la brillante ocurrencia de crear un estupendo encuentro pornonecrófilo, mesa redonda de cadáveres con jadeos de fondo y que, sobre todo, aparece en un reclamo necesario: mátate de una maldita vez, tontoelculo, que queremos descansar, por fin.