El espacio tiempo es un invento. El posmodernismo y el relativismo, dos bombas de butano.
¿Qué pasaría si P.T. Anderson (el de "Magnolia") se cruzara con la 13, Rue del Percebe?
¿O si el Coyote y Correcaminos se metiesen dentro de una procesión de semana santa (vallisoletana)?
¿Y si la publicidad, los años sesenta, Elvis Presley, los Beatles, el 'O sole mio y Freddie Mercury fueran un juguete, una gasolinera, una cuesta (al sol del Tour de Francia), un cura y una mierda?
¿Y dónde está el desierto de los Monegros?
Historias que se trufan, personajes repetidos, pueblos míticos, la España cazurra, carpetovetónica y eterna se da de bruces con el arte moderno, un tebeo o su reverso.
Muchas influencias, velocidades, maravillas y sucesiones para un corto que se nos escapa de las manos y las mientes en mil enloquecidas direcciones que se pierden muchas veces antes de (¿no?) llegar a buen puerto.
El ingenio y el despliegue son deslumbrantes. El resultado no es concluyente. Se desvanece en el abismal ejercicio concentrado y acumulativo de estridencias chillonas sin fuste, a las que queremos y nos entretienen y entusiasman, sin duda, pero a las que les falta un fundamento, un aliento, un sostén o planteamiento.
Trepidante y fascinante. Tontorrona, chorra y hasta por momentos, vive Dios, un poco desagradable.
Un cóctel mólotov de sensaciones dispares, contradictorias y no muertas.
Hasta otra.