Es un western (crepuscular, revisionista, relamido, cursi), una película muda (y sorda no tan ciega), una screwball y un villancico y un soliloqio o interior monólogo (Ulises en Ítaca). En cierto sentido es una obra maestra, en lo suyo perfecta, lo malo es que aburre, a muerte, no se puede tener todo. Y es MacGyver, el Mozart de los inventos, un genio de nuestro tiempo, un niño prodigio, el mago de los utensilios, cociente intelectual un millón, un portento, igual al de toda su familia junta. Y John Candy vive, nunca muere, folk, polcas. Y un cómic. Slapstick. Los ricos lo son precisamente por ser tontos de puro buenos, descuidados, olvidadizos por generosos. Con la luz de esa casa se ilumina toda África. Don Quijote y Sancho Panza. Milli y Vanilli. Las hermanas Olsen. Ella es actriz buena, la mama. Sabandija asquerosa. Plancha. El hombre del saco en verdad es santo. La familia, una mierda. América, América. Oligofrenia. Aporía. Pathos. Araña. Pizza. Michael Jordan el rey de la baraja, anda. Isiah Thomas, su archienemigo, némesis. El protegido. Mírale/Híncale el diente. La policía (¿no?) es tonta. París (¿no?) era una fiesta. Vuela. A tocateja. Afeita. Huevos. Leche.