No deberíamos haber bajado de los árboles, ¿para qué tanta tontería/prisa?, ni dejar de andar a cuatro patas, más felices que hubiésemos sido quedándonos como estábamos, tan ricamente, simples y gozosos primates, nada de utensilios absurdos, esos cachivaches, instrumentos o aparatos, los malditos objetos, tanto para nada, para acumular polvo y ocupar sitio y destruir la naturaleza, el ecosistema, la tierra, el planeta, el universo entero con nuestra pesada huella, para acelerar la segura muerte, para ir (siempre) a ninguna parte, tampoco contratante, para volver al polvo apresuradamente, ese desguace, para entrar al trapo y caer en la ignominiosa trampa con tanta premura, para hacer el ridículo siempre hay tiempo, para darnos un baño de sangre, rojo fuego, mate, metálico, siniestro, muerto, recién pintado, a pleno sol, con algún miramiento.
Se siguen o seguían practicando los sacrificios humanos en los setenta, mejorando lo presente, ahora más tecnológicos, es lo que tiene el progreso bueno, a la última, me lo quitan de las manos, ese modelo, la gente que desaparece constantemente y de la que nunca más se sabe (Asesinato en 8mm.), paradero desconocido, no es casualidad, no están vivas, la escoba del sistema las barre, materia sobrante, remesa caduca, que venga o pase la siguiente.
El ángel exterminador es un teléfono que no funciona, no tiene línea, está sordo como una tapia, se ha callado, no tiene nada más que añadir al respecto del estado de la cuestión, silencio ominoso.
El hombre medio es un cordero, víctima propiciatoria, chivo expiatorio, claro.
La gente es cruel y también solidaria, depende, todo depende. Se ríe y (lo intenta) ayuda. No es nada personal, fue un accidente, un malentendido, un error muy acertado.
Te puedes librar y te puede tocar, no hay regla fija ni motivo real ninguno, le caíste tal vez mal al encargado de turno, a veces pasa, una mala mirada y ya, la desgracia a mansalva, excusas, bagatelas para una matanza, son solo inercias, tendencias de última hora, una lotería, una macabra carambola, un encaje de bolillos nimio, arte de birli birloque, la repanocha, madre mía.
En realidad, la puerta estaba abierta desde un buen principio hasta el mismo final. Él no quería salir y el resto tampoco quería entrar, ni pa ti ni pa mí, todo lo demás fue tramoya, monserga, comedia, social hipocresía, pantomima, fingía/n, farsa, falsas apariencias, actores y actrices, un guion y un director tras mucha bambalina, localizaciones y un rodaje y tanto payaso y algún suelto enano desperdigado, claque, una película y un premio y la posteridad que con los brazos abiertos siempre te espera hasta que te desperezas/desesperas o renuncias con todo el dolor de tu gran y simpático corazón a ella, sombras chinescas, espejismo fuego fatuo, las fallas de Valencia, esa luz mediterránea que aquí no es tal, como más madrileña.