En la conversación entre la madre y el hijo sobre el pasado falangista de ella y su amor platónico onírico (esas croquetas caníbales) carnal por José Antonio Primo de Rivera hay más verdad y enjundia que en todas las soflamas de la nueva, vieja y media izquierda respecto a la famosa y delirante memoria histórica.
La ignorancia y el asombro del hijo sobre el inocente (o no tanto) pasado de su madre dice mucho, tanto. Pero lo gordo, lo bueno, viene después, cuando el zoquete (con perdón, Salmerón) intenta reprender, corregir y aleccionar a su sabia madre diciéndola que cómo no se dio cuenta de que estaba o apoyaba en/al lado oscuro de la fuerza, cómo no lo vio (venir) si era tan claro, si mucho tiempo después todos nos dimos cuenta y aprendimos que nadie en verdad de la buena había sido de derechas ni cosa horrible parecida, que todos los españoles y sus familiares lejanos o pasados fueron en realidad rojos y buenos, democráticos, como nosotros, como lo es (to) el mundo (santo) entero.
Momento histórico peliculero documental que además resume la vidriosa y recurrente cuestión ideológica del cine español sin necesidad de tener que estudiar a fondo las sesudas galas de los Goya durante los años de máximo apogeo reivindicativo. Ahora menos, cada vez menos desde aquel infausto día en el que Zapatero tuvo que reconocer en vivo y en directo en pleno parlamento que no somos (son) nada, simples encargados, mandaos, apenas chicos de los recados, mantenidos, parásitos, extras de una película que nunca se ha estrenado ni se estrenará, y que todo había sido un cuento, un sueño, el enésimo camelo para mantener el espejismo y entretener a su querido y tan predispuesto y sumiso obediente pueblo, para seguir con el expolio y el saqueo.
Finalicemos con algo mucho mejor. Con la muerte. Así empieza y así acaba la gran mujer su participación en esta obra.
Con la aguja, la canción y el traje. La aguja como arma post mortem (aunque diga que es por si está viva, lo que de verdad piensa, y calla por inesperado pudor, es que es inmortal -y tiene toda la razón- y que quiere ir preparada para enfrentarse como dios manda, con ese pincho navajero, arma blanca, a La Parca; es más, seguro que gana la batalla porque, de hecho, ya la ha ganado, me remito a las pruebas más fidedignas); la canción de Noche de paz (claro que sí, mujer de buenos sentimientos, amante tanto de las navidades, las figuritas y todos los objetos del mundo como de la vida con todo dentro, con lo humano y lo muerto, con los juguetes, las personas y todo el tiempo); y el vestido de rigor, de monja (como ironía -seria- o retranca final; vocación religiosa inevitable en su mocedad de derechas que, obviamente, su huracanada inteligencia, con el paso de los años, pulveriza hasta convertir esa idea religiosa en lo que es de verdad, un disfraz, como todo lo demás, una comedia, que forma parte del mismo, universal carnaval).
Coda: La memoria como un enorme trastero en el que se van acumulando cosas de toda índole o condición sin ningún orden ni concierto. Esos recuerdos que se juntan con otros en un enorme revuelto en el que ya no distinguimos, somos incapaces, lo grande de lo pequeño, ese abigarrado y promiscuo engendro que de vez en cuando, y menos mal, vienen o aligeran los ladrones buenos, almas samaritanas, piadosas, que nos ayudan a aliviar o disminuir de la voraz bestia el monstruoso peso.
Le dice su hijo que renuncie a la materia y que se eleve a lo espiritual, al mismo cielo. Ella le contesta que no se eleva. Cierto. Ella está demasiado viva/lúcida como para perder el tiempo con ficciones tan convencionales, plúmbeas, mediocres y de relleno.