Pista falsa (o dejada de la mano de dios); le seguía un tipo y se puede pensar que tal vez sea o era Botto (está pa matarlo, pena de muerte, pero con ese buey que le dan no hay quien are, nada, pobre) por el mismo motivo por el que se acercó a preguntar a los polis, por morbo, por juego o divertimento, muy típico de las pelis yanquis, en Seven se cruzaba con ellos disfrazado de fotógrafo, y después se olvidan y al final aparece como/un etarra, increíble (a buenas horas, mangas verdes, casualidades, cuando todo estaba en orden, deus ex machina, apuntaba a final apañado y somero, correcto), para rematar/resucitar la faena con ese chungo atentado tan horriblemente mal resuelto en todos los sentidos (no estoy muerto, no estoy muerto, claro, estabas de parranda, puesto por el ayuntamiento, coleando, vivito), que ya no estamos para estos sustos, amigos, y una conversación final (tan bien muy típica de peli gringa) en la cárcel que no aporta nada más que sandeces nuevas (por si no hubiera ya suficientes) y un nuevo ridículo en nombre de la ley de Dios (pobre hombre, le toman por el -a toque de- pito del sereno, ni él se libra de salir dañado o nombrado, qué ristra, de morcillas) y demás merluzadas sacadas de la manga o del peor cine de derribo en ese mamarracho sentido o aspecto reguero.
Ampulosa, fatua, simplona, vacua, pelma, bastante tonta, en el fondo, ni mucho menos tanto en la forma o lugar, ahí acierta, de andar por casa, viva Palencia (y el Che Guevara, muerte o patria), venga.
Lo mejor, eso siempre, Fernán Gómez (y la voz de Chete Lera, su cena carroñera con ella no viene a cuento si luego más no nos cuentan, vale, iba a por uvas y nada, salió trasquilado, el otro le avivó o aviva el deseo, el seso despierte, y a ver si cuela, pero desarrolla, hombre, desarrolla eso), y la fotografía y la banda sonora que bien acompañan o sustentan, con una enorme dignidad, esta tan fallida ajena (marciana, una España sin identidad ni gracia, extranjera, copiada, desnaturalizada, vendida) obra.