Sufragistas. Brujas. Las brujas de Eastwick o de Zugarramurdi. Los tres entierros de Melquíades Estrada. Aquelarre.
Eye of tiger. Always on my mind.
Belladona.
Mujeres. Siempre. A las que les gustan los hombres. Esa extrema y extraña rareza. Terrible decadencia burguesa. Creen que se complementan. Las pobres. Para volverse locas. Y ellos mueren. Más pronto. Mucho antes.
Y hay un malvado. Una peste. Un sapo, no un príncipe. Un malote, de esos que excitan tanto. Un vaquero y un drácula. Que folla mucho, sin descanso, es muy fuerte. Se droga. Y es un pelma. Y pega. Malamente. E insiste. Es un turras. Y tal vez muera. Muchas veces. Código Morse. Corte. Oye.
Ellas son hermanas. Y viven conjuradas. Y forman una comunidad con sus tías. Esas señoras tan regias. Y junto al resto de féminas del pequeño pueblo, ese clan o gineceo, se hacen todas feministas, convencidas, de las primeras, la buena nueva. Sororidad, hermanas. Y desbancan al diablo o gran patriarca. Se liberan. Son felices. Están otra vez solas. Más o menos. Falta el amor verdadero, el príncipe auténtico, ese chico. Que al final siempre llega.