Si la cortara en trozos, diría: hasta que llega el tigre de las famosas fabelas, bien, ese rato tigresco más el cuento de la madre, la esposa, el fuego, todo eso, el mismo infierno, después, mejora, la intriga, la boda, el forcejeo, el mareo, la huida, Maroto, la moto, el atropello, el manguerazo, el quirófano, todo correcto en el lindero de lo grotesco, pero ay cuando Vicente ya es Vera una vez salvada por el príncipe Banderas de la bestia y copulan aunque a ella mucho le duela la entrepierna después de haber pasado por allí la monstruosa verga del felino ladrón de joyas fabulosas y él la quiere como si fuera su mujer, su hija, su amante, su querida y ella le promete la tierra...., segundo círculo del infierno, dantesco, hasta ese cierre simpático en la tienda con la buena de Lennie que siempre, a pesar de Blanca y mejorando lo presente, es la reina del cine más bella.
Los costurones y los empellones, la costura, el corte y pega, quizás una radiografía esquinada de cierta actual modernidad en la que se propugna con magna normalidad la destrucción de la biología en aras de la cirugía, el sexo convertido en un gran buffet, en una boutique muy chic o una ferretería, Bovary c'est moi. Donde los géneros se difuminan y confunden y es el padrecito estado el que los patrocina. Donde todos somos piezas intercambiables dentro del mismo desguace o engranaje o despiece. Trozos, rotos, solos.
Un haz de ilusiones, un mundo oscuro en su brillo de tremendas dimensiones. Un gran bazar, de todo a cien o con gran dineral, de humanos transformados en manufactura, en pacientes, en enfermos, en seres destinados a las pastillas y los médicos, a una felicidad de bisturí y herbolario.
El futuro ya está aquí, amigos. Almodóvar es un visionario. Lo sabe mejor que nadie.
A los que se les haga bola este mundo/panorama es que están fuera de lugar, han perdido el sitio, y el rumbo, y ya no contarán. Su tiempo pasó. Es la hora de la siguiente remesa. El progreso no para. El ayer es un sueño.
Amén.