Los amigos de Juan. Todos los españoles tocan la guitarra. Los exiliados románticos.
Es un homenaje y a la vez una parodia de las películas de espías, también un tanto del cine negro, y una obra existencial increíblemente francesa (estirada, displicente y culta; elegante, seca y brusca), como si Eustache o Rohmer se hubieran liado, bonito affaire, con Frankenheimer, el hombre de Manchuria, con el corredor sin retorno Sam Fuller, e igualmente un estudio severo sobre la paranoia y el hombre que fue Jueves donde los espías y los espiados son todos el mismo personaje desdoblado, no hay apenas fronteras, todos los caminos llevan a París que no existe, no es de nadie, y una película de terror, como los inmortales, solo puede quedar uno, el demonio capitalista democrático los irá eliminando uno a uno, y un guiño a Shakespeare y a su deslavazada obra pericles que se refleja en esta similarmente contrahecha pieza jazzística, bebop, al desgaire, en la carretera, en la calle y en los cuartuchos de mala muerte, Charlie Parker, el perseguidor, y que nos habla de un mundo ominoso o en descomposición que se acaba o ya cesó definitivamente tras la segunda guerra mundial y la llegada del consumismo masivo y la sociedad del espectáculo de masas, la uniformidad mate y opaca supuestamente democratizada, la mediocridad y la medianía, el más profundo aburrimiento como forma crispada y cobarde de desesperación sorda, el automóvil como símbolo máximo del progreso necio, la máquina como concepto de cambio, de alejamiento progresivo de lo humano, el hombre del traje gris, o dícese de la muerte del individuo ante/versus un estado incipiente/omnipotente, cada vez más opresivo y abusivo, tecnócrata y burocratizado, Moloch implacable, los tentáculos del poder llegan cada vez más lejos y más dentro, control, panóptico, ya solo el hombre masa tiene sitio, el de la Babel de la Metrópolis de Lang, ese referente evidente, el fascismo poco disfrazado ha triunfado en todas partes, en los USA con el senador MacCarthy, en España con Franco y la falange (pobre García Lorca y los gitanos guapos/buenos que tocan tanto la guitarra, Picasso y los republicanos exiliados) y en Francia y en todo el mundo (qué decir del comunismo aunque aquí no se le cite, aunque sea una ausencia que grita clamorosamente su desgracia doblada como opuesto en principio, en verdad como repetición de lo mismo, clon apocalíptico, misma enfermedad mortal, la otra cara de igual espejo) se ha impuesto el mal absoluto, el dinero, los partidos políticos o el gran partido, una debacle o amenaza de muchas caras y que no tiene rostro ni sentido, que es pura ambigüedad e indeterminación, disolución, entente diabólica, gran ficción, desconcierto y paradoja, estupor y desolación, que te mata mientras te vas suicidando poco a poco hasta que ya es demasiado tarde e irremediable, el fin de todo, la guerra ha terminado, fría, la muerte por anemia o asepsia, el absurdo moderno, la nada cotidiana, el hombre que duerme, hasta el teatro ha sido asaltado/derruido, casa tomada, las artes han sido arrasadas, devoradas por la estulticia, la frivolidad y la banalidad (ese dedo al viento como máximo y colosal ejemplo), y ni en los tejados, tierno verano de lujurias y azoteas, te puedes librar/escapara/salvar ya de las garras salvajes del mal, y si quieres saber más, si buscas grandes emociones y descubrimientos, el final será casi peor, te comerán viva, el que busca, su mal encuentra, panorama sórdido y terrorífico, metaficción, soterrado humor, la nouvelle vague en todo su apogeo, o de cómo unir lo yanqui popular con lo gabacho intelectual.
Una investigación, un juego, autopsia, Rayuela, siete días de mayo, La mamá y la puta, ruinas, matones de circo, intriga, pasiones, mujeres fatales, Howard Hawks, el halcón maltés, Bogart y Bacall, Sartre y su náusea, la ratonera, Agata Christie, la vida instrucciones de uso, delicatessen.
Mucho de lo que pasa y las reacciones de los personajes y variados diálogos son en general bastante lamentables y desconexos, completamente ridículos a veces, y esa es parte de su gracia, su falta de seriedad dentro de tanta de cartón piedra solemnidad, como que está hecho un poco así a la fuerza todo, como contraste, para que salten las costuras y se note que es en el fondo todo una broma muy seria, morrocotuda, sardónica, la referencia constante a la siguiente o anterior referencia o alusión, pedante disquisición con un sentido del humor esquinado, sin chiste ni risa que valga la pena, algo pelma y envarada, gélida y blanda como caricatura descompuesta, miniaturas de papel, almas de celofán, espinazo del diablo, quebrado.
Se deja ver con interés pese a que bordea tal vez en demasiadas ocasiones el desastre más absoluto, la gran chapuza pretenciosa. Viaje al fin de la noche. Boris Vian. Henry Miller. Holy Motors. Ascensor para el cadalso. Miles ahead, en busca de la música perdida. El fuego fatuo. Los Beatles en la india.
La conversación, su hermana mayor, desguazar la habitación para encontrar el perfecto vacío.
El corazón del ángel, te buscas o encuentras a ti mismo escondido/agazapado en tu asustado interior, no te gusta mucho lo que ves.
Espía como puedas y Top Secret!
No hay (posibilidad de escape).
El estudiante.