Vergonzosa aproximación a la vida de familia, donde todo el mundo es bueno, el que parece malo lo es poco y se enmienda, los niños no se pelean, el salario del padre inmigrante da para ahorrar a pesar de las huelgas, el hombre no tiene nada que hacer ni nada que opinar sobre la educación de sus hijos porque no lo dejan, hasta extremos más allá de lo inverosímil (¿cómo se llamará lo que está más allá de lo inverosímil? Me pregunto). Evidentemente la película está hecha a mayor gloria de Irene Dunne, hasta tal punto que resulta incluso estomagante que aparezca en todas las escenas, y en todas igual de retrasada mental; eso sí, para pensar se pone a fregar el suelo de rodillas; se conoce que la relaja. Ejemplazo de madre de familia.

Por si le faltara argumento a la película la han alargado hasta más allá de las dos horas, dado que era importante que se muriera alguien para que lloráramos un poquito más. Bueno, pues argumento es precisamente lo que le falta. ¿Cómo se atreven a rodar más de dos horas de cotidianidad familiar? ¿Estamos tontos? ¿A quién le importa? En todas las familias hay niños, en todas hay tíos, en todas hay muertos (sí, qué pasa, ¿no nos vamos a morir todos?). Lo que habrá en bien pocas son niños de cartón piedra y maridos con esa cara de inútil -es un decir, porque al marido no se le ve la cara; sólo de lejos-, mirando a su mujer como si fuera el oráculo, ante los problemas de sus hijos.

Venga, hombre.