...y se fumó unos petas con Chewbacca. Cuando a los pocos momentos de comenzar el metraje aparecían amenazantes los títulos de "basado" y "homenaje a" una desconocida artista fotógrafa beatificada a heroína americana se olía que el tostoncete podía ser de los que hacen época. ¿Un biopic de quién?¿Que Diane qué?¿Pero que me éstas contando?

Luego resulta que nada más lejos de la realidad... lo que descubre el vecino de arriba más raro de la historia a nuestra protagonista, es una aparente realidad alternativa oculta a su apastelada y monótona vida, y cualquier parecido con lo que debió ser la vida de esta santa mujer debe ser mera coincidencia.

Como una metáfora de... ¿la inspiración?¿el descubrimiento del arte?, en fin, de sabe Dios qué, lo que se nos narra tiene unos tintes de cuento fantástico de amor imposible cercano a lo que podría ser el mito de la bella y la bestia. Lástima que para ello tengan que pintar a la protagonista como lo que en ocasiones parece una aficionada al sexo extremo, exhibicionista y putera, que por muy Nicole Kidman que sea le quita bastante encanto y da lugar a escenas tan chocantes que lejos de la reflexión o lo que deban sugerir, lo que causan más que otra cosa es el descojone más estrepitoso (si, lo admito, quizás la metáfora y el fondo real si es que lo hay es tan sutil que no lo he acabado de pillar).

En cierta forma es también una historia sobre la soledad, la autorepresión y el miedo a morir solo... lo que está claro es que los que fueron engañados al cine a verla pensando encontrar otra cosa se rasgarían las vestiduras, y que cualquier excusa ya ni siquiera es buena con tal de verle las tetas a la Kidman de refilón.