Recientemente, y en el inquietante océano de premios, loas y champán en el que últimamente nado, declaré que Los Abeles Andan Solos era una de las cinco mejores películas que había visto en mi vida.

Bien, lo cierto es que no la había contemplado nunca, mi petaca debió de ejercer de ventrilocua, pero, si bien está lejos de semejante hazaña, mi intuición me vociferaba al oído que era una película diseñada para mí.

Y así es, en efecto. Todo un canto a la rebeldía y a la libertad, I wanna break my rusty cage and run.

Desde luego, el planteamiento no puede ser más sugerente. Un tipo monta una yegua llamada whisky y pega una hostia a un policía para que le metan en la cárcel y se reencuentre con un amigo.

Inmenso, ciertamente.

Por desgracia, el personaje del siempre fabuloso Walter Matthau está desaprovechado, la recta final de la película se me antoja algo endeble, pese a la conmovedora exaltación de la dignidad animal, y lo cierto es que el hombre a un hoyuelo pegado huele demasiado a estereotipo.

Pulgar, crucifijo y navaja hacia arriba, pese a todo.