Es curioso cómo en EE.UU casi veneran a tipos como Jesse James, o a otros como Bill Hickcok o Buffalo Bill. Son figuras de leyenda, héroes. Los arquetipos de la libertad e individualidad americanas deben de ser, o algo así. Pertenecen a aquella época en la que el país se expandía hacia el oeste. Era entonces el salvaje oeste, cuando el poder estatal no era del todo efectivo e imperaban reglas más básicas. Jesse James, empero, no se merece ese tratamiento heroico, esa mitificación, ni seguramente todos los pistoleros de entonces sobre quienes se han escrito libros, se han compuesto canciones y se han producido series y películas a porrillo.

Si le quitamos el inmerecido halo legendario, tenemos a un forajido, líder de una banda de asesinos y ladrones. No le temblaba el pulso a la hora de matar, tratárase el interfecto de uno de su mundo o de un inocente ciudadano respetuoso con la ley. No había en él nobleza, no había elevación moral, no estaba por encima del resto de mortales en nada. Era un simple capo que vivía del saqueo. Y el resto de sus colegas lo mismo.

Para ser sincero, yo no soy capaz de extraer ninguna enseñanza de toda la historia. No me transmite nada. No hay convicciones, ni principios, ni valores. El título tampoco me dice nada después de verla. No me queda nada claro que el tal Ford sea un cobarde. Ese submundo no era honorable como para hablar en términos de cobardía. Quizá esa era la intención del autor, no sé.

Me quedo, como parte positiva, con la banda sonora que es una delicia, con la fotografía y con las actuaciones. Pitt da el pego como el inescrupuloso pistolero paranoico que interpreta.