Puede que el infierno sea verde, pero da igual.

Ciro Guerra interpone su mirada en blanco y negro entre el espectador y su historia, relegándolo a la categoría de mero testigo… libre, eso sí, de sacar sus propias conclusiones.

Pero eso vendrá después, cuando todo acabe.

Porque puede que esta aventura de ansiosa búsqueda y de la incertidumbre del “quizá no encontrar” algo que nos proteja de nuestros propios demonios (aquí se llama yakruna), no necesite más planteamientos que el de las confrontaciones culturales a la hora de afrontar nuestro destino como humanos.

Es, en definitiva, un cuento tan cotidiano que sobran enfoques y explicaciones, porque lo conocemos demasiado, aunque le introduzcamos la variante exótica del continuo discurrir del río, entre la inquietante omnipresencia de la selva…

… y es que, como ya contaron Herzog, Sender, Coppola, Conrad y quizá muchos otros, la selva es un lugar donde la locura se materializa tanto que la puedes llegar a tocar.

Y llegado el momento de tal representación, Guerra da un patinazo desde su pretendido realismo esquemático, hasta un naturalismo tan rudimentario y truculento que casi se la pega contra el más espantoso ridículo.

Sólo para “aventureros” introspectivos, no demasiado exigentes.