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Voto de Alvart el terrible:
15.320
Drama
Historia sobre un conductor de autobús y poeta aficionado sobre las pequeñas cosas llamado Paterson, que vive en Paterson, New Jersey. (FILMAFFINITY)
14 de mayo de 2021
2 de 5 usuarios han encontrado esta crítica útil
Un tío feo, soso y gris que conduce un autobús, tiene aspiraciones poéticas (sin ser consciente de que escribe peor que un parvulario con discapacidad intelectual severa), coexiste con una novia tonta, con la cabeza en las nubes y que se pasa el día horneando galletas y jodiendo el mobiliario con colores grotescos para dar sentido a la grisura de su vida conyugal. Un perro depresivo y gordo que se pasa el día esperando ese pequeño hiato en que su dueño se va al bar, para que le dejen atado fuera y fantasear con que alguien se lo lleve y por fin pueda escapar de su insufrible familia adoptiva.
De estos mimbres sólo pueden salir cosas buenas, y el coñazo de Jim Jarmusch lo sabe.
Cuando un tipo, digamos indie, recibe los elogios de gran parte de la crítica especializada, se crea un contexto peligroso. Ya vale sacar cualquier mierda que se te ocurra, porque eres bueno y cagas flores. Esto se ve mucho.
A mí este tío siempre me ha causado un crisol de sensaciones. Me parece que tiene cosas cojonudas o cosas infames. Me pasa como con Coldplay, algunos temazos y otros que me repugnan (en general, con ambos artistas hay más cosas que me aburren y me repugnan que grandes obras).
Pero claro, están las cosas que te gustan. Con lo cual, vuelves. Intentas otra peli, a ver si esta es mejor. Las críticas no ayudan, porque muchos ven todas sus deposiciones como flores y al final, acabas escarbando entre más mierdas que amapolas.
Algún día dejaré de intentarlo con Jarmusch. Me interesa más él como personaje que sus personajes. Me gustó más oírle en Blue in the Face que tragarme varios de sus filmes independientes donde la acción va más lenta que el metabolismo de Falete.
Amigos, qué corta es la vida para tanto Jarmusch. Prefiero a los Cohen, aunque también tengan truños y flores. Pero me parece que tienen más flores que truños, proporcionalmente. Qué bonita se está quedando la primavera. Aunque tengo alergia y rinitis crónica. Qué cruel crisol de claroscuros, la vida. Lo que nos gusta, en parte, nos repele. Pero mejor esto que Kiarostami, al menos eso.
Asueto.
De estos mimbres sólo pueden salir cosas buenas, y el coñazo de Jim Jarmusch lo sabe.
Cuando un tipo, digamos indie, recibe los elogios de gran parte de la crítica especializada, se crea un contexto peligroso. Ya vale sacar cualquier mierda que se te ocurra, porque eres bueno y cagas flores. Esto se ve mucho.
A mí este tío siempre me ha causado un crisol de sensaciones. Me parece que tiene cosas cojonudas o cosas infames. Me pasa como con Coldplay, algunos temazos y otros que me repugnan (en general, con ambos artistas hay más cosas que me aburren y me repugnan que grandes obras).
Pero claro, están las cosas que te gustan. Con lo cual, vuelves. Intentas otra peli, a ver si esta es mejor. Las críticas no ayudan, porque muchos ven todas sus deposiciones como flores y al final, acabas escarbando entre más mierdas que amapolas.
Algún día dejaré de intentarlo con Jarmusch. Me interesa más él como personaje que sus personajes. Me gustó más oírle en Blue in the Face que tragarme varios de sus filmes independientes donde la acción va más lenta que el metabolismo de Falete.
Amigos, qué corta es la vida para tanto Jarmusch. Prefiero a los Cohen, aunque también tengan truños y flores. Pero me parece que tienen más flores que truños, proporcionalmente. Qué bonita se está quedando la primavera. Aunque tengo alergia y rinitis crónica. Qué cruel crisol de claroscuros, la vida. Lo que nos gusta, en parte, nos repele. Pero mejor esto que Kiarostami, al menos eso.
Asueto.
