Dos actrices, dos grandes nórdicas, luchando, representando dos grandes papeles, donde los gestos, las más mínimas palabras dan cabida el doble sentido, o son mordaces y directas críticas personales, como lenguas viperinas que todo a su paso atrapan, enroscando a su presa, lentamente, ante el dolor de los años de la joven, contra el amor por un arte de la anciana, una lucha inexpugnable, donde los débiles no tienen cabida, donde el amor no existe, los demás son comparsas, de dos mujeres cegadas en unos ideales, capaces de hallar la felicidad incluso teniéndolo todo, dinero, amor y salud.

Grandes luchas dialécticas, que llegan a aburrir, el exceso causa pavor, cierta somnolencia, donde los sentimientos son expresados, pero no transmitidos, como mimos de la plaza, son grandes pero no transmiten, no enganchan, por lo menos a un servidor. Esta bien, pero no para tirar cohetes.

No me gustas Igmar, pero te perdono.