Películas “indies” como ésta es lo que ansío ver en los certámenes como el actual D'A de Barcelona. Soy el tipo de espectador al que van destinadas. Debe ser la empatía del perdedor, del metepatas habitual, del incoherente redomado (entenderás lo que quiero decir cuando conozcas a Pete).

La directora tiene la suficiente madurez como para no convertirse en la protagonista, como para no creerse el ombligo del mundo (cosa rara en las nuevas promesas que suelen ser seleccionadas para los festivales). Se limita a hacer muy bien su trabajo, es decir, mostrar, sin renunciar a cierta sofisticación visual, un paisaje áspero y desalentador, una ciudad costera británica en la que la exigua vida pasa como las ráfagas de viento que mueven esos molinos que vemos al fondo, un escenario en el que los protagonistas se agarrarán a un clavo ardiendo con tal de encontrarle sentido a sus existencias.

La historia, que siempre debería ser lo más importante (ese es mi convencimiento, y ninguna mujer atractiva, ni siquiera una nazi apuntándome con una Luger a la cabeza, conseguirá hacer que me retracte), se desarrolla en dos partes, girando en torno a una idea central muy perversa que han pergeñado hábilmente las dos guionistas.

Recomendaciones para afrontarla como se merece: no leer críticas antes (ni siquiera deberías estar leyendo ésta, pero, ya que has empezado…); tampoco intentes jugar a adivinar lo que va a pasar, podría suceder el improbable infortunio de que acertaras, lo cual sería un problema para la interesante arquitectura narrativa, que se vendría abajo como un castillo de naipes; si además eres capaz de perdonarle alguna trampichuela que hace, serás testigo de uno de esos giros argumentales antológicos, de los capaces de dejarte en estado de shock durante un buen rato.