Las películas inteligentísimas (?), originalísimas (?), con diálogos brillantísimos (?) y guiones geniales (?) suelen ser bastante frustrantes para el común de los mortales, al menos para aquellos que, como yo, no somos lo suficientemente inteligentes para percibir los sutilísimos matices de estos mundos de yupi juvenil-psicoanalíticos que describe el film. La pedantería que rezuman las reflexiones de la protagonista son inverosímiles, por la sencilla razón de que ningún adolescente, XX o XY, practica ese tipo de razonamientos –menos mal. Me da la impresión de que el diabólico guionista ha tratado de embutir un esquema mental propio de una madurez ya provecta, en el cuerpecillo de una niña de 16 años. Y claro, la cosa canta que no veas, a pesar de la gran interpretación de la protagonista, que es lo único salvable de la película. El contrapunto lo ponen una pareja de papis yuppies chachis compuesta por un marido con síndrome de Peter Pan, pruritos pedófilos incluidos, y una esposa que lo poco que sabe lo ha aprendido en AR, especial Primerizas. La verdad es que en la película todo es guay: el sillón del fornicio, los condones de mora, la chinita antiabortista, la Les Paul con mango de caoba, la madrastra come-ecógrafas y el padre 3 en 1 (McGyver, el coronel Truman y la madre Teresa de Calcuta); si hasta la hermanastra pequeñita va en tutú. Lo único que descoloca es la indumentaria del jovencito papá, hibridación mutante del Gran Héroe Americano con las burbujitas de esa marca de cava que todos tenemos en mente. Piernas bonitas, le dicen. ¡Manda huevos! Desde luego, el amor es ciego.
Al menos, la película no es aburrida.
Ah, se me olvidaba. Es una comedia, pero de las treinta personas que estábamos en la sala no he oído ni media sonrisa. El mundo está lleno de idiotas insensibles. Mea culpa, nunca mejor dicho.