Lo siento, pero... ¡¡¡jooorl!!! no puedo, no puedo... No puedo con ella. Lina Morgan simboliza, para mi, la quintaesencia de ese infame cine de barrio que durante lustros y más lustros hizo picadillo cualquier tentativa en nuestro país de emplear el séptimo arte como vehículo artístico o cultural. Y aunque pueda parecer injusto atribuirle a esta señora todos los males y las desgracias de nuestro entrañable cine tardofranquista, lo siento en el alma. Lina Morgan es, por así decirlo, mi chivo expiatorio particular. Nadie como ella ha conseguido revolverme las tripas con tanta intensidad. Y lo que es peor: nadie como ella ha logrado abochornarme como ella lo ha hecho. No entiendo, por muchas vueltas que le dé, cómo es posible que sus payasadas pudieran resultarle cómicas o divertidas a cualquier individuo con dos dedos de frente. No entiendo como un humor tan zafio y rupestre pudo alcanzar semejantes cotas de popularidad. En serio, no lo entiendo. Y aunque soy consciente que esta crítica va a ser salvajemente masacrada por los fans de la innombrable (los únicos que pueden tragarse con cuchillo y tenedor estulticias como “La tonta del bote”), la sensación de desahogo que supone ponerle las pilas a una insigne cacatúa como la Morgan es algo que no se paga con dinero. Palabra.