Esta película es una adaptación un tanto libre de la novela Cosecha Roja, de Dashiell Hammett. Que el director sea Walter Hill hace -como no podía ser de otra manera- que el lado artillero de la historia prevalezca sobre la intriga y sobre una trama que, a pesar de todos los tiroteos, tiene entidad por sí misma. La fina ironía de la novela original, la trama ajustada como un reloj que sólo poco a poco va desvelando las verdaderas intenciones del protagonista -desvelada, precisamente, a través del profuso derramamiento de sangre que da título a la historia-, en la película pasan a un segundo plano en beneficio de una acción que, a su vez, está puesta al servicio casi exclusivo de su protagonista. Y no es que Bruce Willis esté fuera de lugar o que no encaje en ese festival de detonaciones, bandas rivales y estampas de un pueblo asolado por el polvo del desierto; al contrario: le va tan ajustado, tan hecho a la medida como todas las Junglas de Cristal que se han hecho para su lucimiento exclusivo.

Su contrapunto, Christopher Walken, es aún más fascinante. El duelo final, al que parece apuntar toda la película, es tan inevitable como en la práctica innecesario. El propio Hammett, en la novela, prescinde perfectamente de él y la historia no se resiente en absoluto. Es Walter Hill, al apostar por la vertiente artillera, quien hace necesaria la aparición de una figura que elimine -a medias- la sospecha de que todo lo que hemos visto es un desfile de modelos para el lucimiento de Willis.