Cuando un artista se gusta, le puede salir una obra maestra que conecte con el espectador o una paja mental que solo entienda y disfrute su creador. Aquí, Anderson se gusta más que la Kardashian en un photocall o que un cerdo en el lodo. En un alarde de egocentrismo con demasiados precedentes por desgracia ya, el director nos regala una vomitona de sí mismo, una chorrada de dimensiones galácticas, que ni siquiera es formalmente demasiado atractiva. A mí me han acabado saturando la paleta cromática, las composiciones preciosistas y la estética Kitsch tan propias del americano. Aunque para eso hay gustos y es lo mejor de la peli.

Intenta una estructura teatral inspirada en Ionesco o Beckett. Nada menos que el teatro del absurdo. Sí, amigos, tan grande es el ego desplegado. Divide la película en tres actos, con muchos travellings horizontales, repetitivos y progresivamente molestos, a modo de transición entre escenas. Crea rupturas de la cuarta pared aleatorias para construir una parida formal que no aporta nada en un intento de arte metafísico fallido y vacuo. A parodia no llega, en Spaceballs por lo menos peinaban el desierto.

Desde que James Joyce reinterpretara a Homero desde su narcisismo culturalmente avasallador, muchos son los artistas que se han inspirado en su narrativa. La técnica es básicamente presentarse a través de la obra creada aportando por el camino un sinfín de referencias culturales para perfilar la historia, que se entremezcla con la personalidad del autor y sus influencias. Tarantino es un ejemplo genial de director “à la Joyce”.

Wes Anderson no lo es. Es conocido que mea colonia (groupies famosos no le faltan para tenérselo creído), pero es a Tarantino lo que el monte de mi pueblo al Everest, lo que Corín Tellado a Proust. Y aquí se marca su peor película (de las que yo he podido ver). No esperen gran cosa y se ahorrarán la sensación de estafa. Asteroid city es el triunfo de una forma mediocre sobre un fondo nulo. Una mancha blanca sobre un lienzo blanco.

Wes nos invita a apreciar su vasta cultura cinematográfica y a que alabemos su indiscutible maestría técnica. Se baja los pantalones, nos pide que le olisqueemos por allí y pongamos cara de que aquí no ha pasado nada. Algunos dicen que huele a Nenuco…

Poco importa el impresionante elenco que consigue reunir el colega Wes para su delirio de grandeza. Y es que los personajes tejen juntos un pastiche inconexo, y son por separado, unos estereotipos que tienen la profundidad de un charco. La peli es un ejercicio de estilo, aséptica, en la que es imposible empatizar con nadie y no consigue ni despertar emociones ni hacer reflexionar al espectador. Un absurdo total cuya historia nunca engancha y transcurre siempre al límite del onanismo artístico. Los diálogos van a toda hostia para parecer interesantes, pero en seguida te das cuenta de que Wes te ha dado una madeja de hilo y te está tratando como a un gatito ingenuo y tonto. Como si jugara a esconderte las pelotas. Te empiezas a mosquear con este trilero de altos vuelos.

Algún chiste puede hacerte sonreír, si el cabreo te lo permite, pero no esperen soltar carcajadas. En la ciudad del Asteroide, no hay ni vida ni humor inteligentes. La peli es de 3 (floja) pero le bajo un punto porque he soñado que visitaba a Wes en un zoo de Turquía. Era un macaco con la cara de Anderson, llevaba el típico y fotogénico sombrerito rojo y tenía el culo rosa, las pelotas hinchadas y se autofelaba frenéticamente mientras se acercaba, inexorable…

Un Edward Norton desatado me gritaba que me tenía que dormir para despertar. Me pareció una gran idea. Yo sólo deseaba despertar antes de que aquel mono tan guapo tuviera tiempo de…