Para lo mejor y para lo peor, Louis Malle. En mi opinión, toda la sustancia que le falta a la primera hora de película queda condensada afortunadamente en el tramo final. Cuando todo parecía abocado a acabar siendo un ejercicio descriptivo de la vida de la clase acomodada, cuando todo parecía fútil y aburrido, un golpe de timón inesperado consigue llevarnos a buen puerto. Parece como si hubiéramos perdido el tiempo, o peor, como si para obtener la recompensa final tuviéramos que pagar un peaje, con lo desagradable que siempre suele ser eso.

¿Vale la pena el castigo de esa plomiza primera hora de película?; mi respuesta es contundente, mi respuesta es sí. Nos va a tocar sufrir la frivolidad de una amiga exageradamente superficial, un marido desquiciado y un playboy ridículo que se autointerpreta. No parecía que hubiera salida entrando en un callejón así, apenas la fotografía entrañable de la Francia rural de la época me ha parecido destacable. Es por ese panorama que toparse con un encuentro tan casual y decisivo en la noche menos inesperada cobra mayor valor, por eso encuentro más justificación a las notas elevadas. Llegar al final y disfrutar de la poesía que desprende ese claro de luna es un premio que cualquier cinéfilo se merece, es un regalo para los ojos, filmado con tanta delicadeza que sólo es posible rendirse para disfrutar. Es el amor puesto en imágenes, la rendición total, digno de muy pocos.

Louis Malle era alguien (capaz de lo peor también, como todo genio) que cuando se desataba podía transmitir más en unas pocas imágenes que la mayoría en toda su carrera. Lo que vemos en ojos de Jeanne Moreau en el tramo final, sus palabras, sus movimientos... Cine de muchos quilates.