Todos estamos de acuerdo que a quien no le gusta el jazz se va a aburrir con Bird, y que además, seguro, cuando lleve una hora de película se le pasará por la cabeza dejarlo estar dado que a esa altura aún queda mucho para que acabe. Pues bien, hay más que eso, yo no soy un fanático del jazz, apenas un seguidor distante, pero he sabido ver en el tratamiento del sufrimiento del desdichado Charlie Parker algo que me conmovido de forma extraña. La culpa, por su puesto, es de Clint, pero no quiero obviar a Forest Whitaker, es más, seguramente su tremenda interpretación le da la chispa que sostiene Bird y que hace que al menos yo no encuentre esa pesadez que otros usuarios ven.

Sencillamente Clint Eastwood sabe meter mano. Coge a Parker en su recta final, le mete mano, lo deja y se va atrás a por el crío, también le mete un meneo, esta vez breve, y va un poco adelante para seguir trabajando. Algo así, tan penosamente expuesto por mí y realmente tan complicado de hacer, consigue que se plasme de forma natural, sin brusquedad y yendo al grano, a donde duele. Porque si Parker era un yonki y un alcohólico desde adolescente, ¿por qué cortarse al decirlo? Tal como fue, ni más ni menos. Pero además, insisto, ojalá todos pudieran hacerlo así de bien.

A mí me queda una sensación mezcla de comprensión, de condolencia, de asco incluso, de tristeza... qué sé yo, una combinación extraña cuyo culpable es Clint, o quizás mejor estaría decir que el culpable ha sido el propio Bird. Por cierto, nadie tocará nunca como él.