Escribir sobre estos clásicos intocables es difícil. Ya está todo dicho. He preferido dejar pasar unos días desde el visionado, a ver qué poso quedaba. Y la verdad, es que no queda nada arrebatador.
Que sí, que la película es bonita, que los tipos que la pueblan parecen auténticos, (no sé si tanto la rubia protagonista, en su veloz y poco creíble transmutación de frívola veleta a desgarrada amante. Menos mal que Signoret está soberbia). Es cierto, también, que las imágenes del París de los arrabales son maravillosas, interiores y exteriores. Vamos, que está todo en su sitio, pero la frialdad me asalta, y más en el final que se suponía arrebatador. Porque esto es cine romántico, melodrama en estado puro, aunque tenga ciertas pinceladas de cine social y tal. Así que lo que había que hacer al final era, simplemente, llorar, ¿no?
Dos secundarios son inolvidables. El cobarde Fredo, que pone la cara en la maravillosa escena del doble abofeteamiento. Y, por supuesto, Raymond, (Raymond Bussieres en la vida real), uno de esos actores de los que nadie recuerda el nombre al hablar de esta película, pero que le está dando una fuerza y verosimilitud de la que viven, a la sombra, muchos otros personajes.
Notable, pero lejos de la obra de arte que, una y otra vez, me decían mis amigos cinéfilos.