No recordaba la novela de Agatha Christie ni el desarrollo de la película con Peter Ustinov como Poirot, por tanto me asomé virgen a esta nueva versión. Kenneth Branagh introduce un preámbulo a la historia detectivesca que, sin aportar mucho, no la estorba. El motivo se supone que es darle un tono más dramático a lo que se entiende como un mero divertimento. Ahí es donde me empieza a chirriar algo en la película. Para mi gusto, Ustinov, e incluso Fiennes, daban un toque irónico más apropiado al carácter del belga según yo le recuerdo en las novelas de la escritora inglesa. Impecable a la vez que maniático, el detective se recubre aquí de una seriedad y agudeza previa a los conflictos en mi opinión excesivas. Los personajes están bien interpretados y la puesta en escena, ambientación, vestuario... son correctos, pero esta corrección formal la quiere llevar al fondo en el tema del racismo, en un encomiable intento de hacer justicia ante la historia, que solo puede ser la que ha sido, por lo que esta visión amable de integración me parece desubicada y falsa, y aún más porque lo que hace magníficamente la Sra. Christie en sus novelas es una disección de las clases altas, con sus prejuicios, miserias e hipocresías convenientemente exhibidos en sus cruceros, fiestas y otros fastos.
Ustinov observaba maliciosamente, Branagh parece haber llegado a la conclusión incluso antes del primer asesinato. Y la falta de humor en un asunto tan serio como es la muerte, hace que vea la película como un desfile de modelos.
Nada es sutil ni engañoso, todo lo contrario, ocurre lo peor que le podía pasar a una trama de tan magnifica escritora: que se "adivine" el autor del crimen a la primera de cambio.