Y es que Verhoeven no se mueve como Haneke por el mundo franchute y de Isabelle Huppert (un subgénero en sí misma) y sus claves ya cansinas.

Tampoco se deleita en una puesta en escena francamente decepcionante, que no va más allá de producciones tipo, yo que sé....¨8 apellidos vascos¨.

Jungiana en la superficie, con claves ya muy vistas, en fin. Todo muy cines Renoir, con todo lo insulso y fatigoso que ello conlleva.