Sinceramente, la célebre 'violencia según Peckinpah', en su manifestación técnica, nunca me ha conmovido en demasía. Siento su eximia 'cámara lenta' como un recurso arbitrario... peculiar, vistoso... que no acentúa, ni amplifica, (ni estiliza) la emoción, porque refiere sólo a la cáscara, al espectáculo de pólvoras cruzadas, al ¡pium!, ¡pium!, ¡pium! A veces, me ha caído del lado de lo paródico, por ser realce de una crudeza visual que ya ha sido muy revisada y superada. Nunca me ha contagiado la intensidad de sus ensaladas de tiros. Esa vehemencia me quedaba algo lejana.

Tras esa corteza, tras ese batiburrillo de disparos ralentizados con el fin de __________, hay un núcleo que sí me creo. Que, imagino, justifica (aunque no hace más interesante) los festines de balas.

Me creo el ardor, el sudor pegado a la ropa. Me creo ese respirar el polvo que los caballos, o los coches, levantan. Me creo el abandono del desierto. Me creo ese costumbrismo mexicano, con su fuerza paisajista y su jerigonza vernácula. Me creo que la heroína de la película pueda tener ladillas. Me creo la eterna botella de whisky en la mesita de noche. Me creo las moscas. Me creo la quemazón en la garganta de Warren Oates. Me creo que ni los muertos puedan conservar tranquilos la cabeza.

Me creo ese crudo lirismo; por seco, pasional, contundente y autodestructivo, por ser el propio Peckinpah así. Sam consiguió que su díscolo espíritu quedara impreso sobre su obra. Y se le siente. El disparar durante dos, cuatro o diez minutos, un simple trámite.

...

"No quiero oír más veces que no me gustan las mujeres. Intenté mostrar en “Quiero la cabeza de Alfredo García” que las adoro. Representan el polo positivo del filme, el instinto y la fuerza vital".

Peckinpah, tan viril y macho él, tan bravucones sus personajes. Tan misógino parecía, y aquí diciéndonos que el hilo del que pendía Bennie era enteramente una mujer. Al final, resultó ser más poeta que pistolero.

Gracias.