Cuando esto tiene lugar, en la plaza del Mercado de la ciudad de Cracovia, son sendos guantes rojos los que envuelven los dedos de Weronika y Véronique. Hilos de marionetas, bajo los caprichosos designios de dioses jugando a ser titiriteros, contando la historia de mundos frágiles, cuentos infantiles sobre esferas traslúcidas que invierten la imagen que adivinamos a través de ellas. Arriba es abajo, y París queda en realidad al este de Polonia.

Drama de profundo aliento poético, donde Kieślowski proyecta hilos de luz (algunos de color esmeralda, otros de un ambarino casi anaranjado que termina siendo terroso) para alumbrarnos la vida de dos jóvenes mujeres conectadas a una misma vida, a un mismo corazón, un corazón roto de tanta belleza, pero que continúa latiendo mientras una de las dos siga sintiendo la vitalista música de las esferas, el ritmo del amor que marca un tiempo, aquel 23 de noviembre de 1966, a las tres de la mañana, cuando dos niñas nacieron en dos ciudades distintas, separadas por miles de kilómetros, dos niñas de pelo oscuro y ojos de un color marrón verdoso, entre el esmeralda más profundo y la tierra agrietada por el implacable sol del mediodía. Dos niñas. Weronika, en Cracovia, y Véronique, en París.

Y aunque están a punto de cumplirse treinta años de aquel instante, en una sala de cine de una ciudad que no se halla ni en Cracovia ni en París, de hecho, hace tiempo que dejó de ser un teatro, en el frío invierno de 1992, yo, en aquella sala de cine, a mis 21 años, aquel momento, cuando vi reflejado en la pantalla rodeada de oscuridad la escena donde un lazo de luz roja unió para siempre los destinos de dos jóvenes mujeres, allí, en la plaza del Mercado de la ciudad de Cracovia, el dedo meñique de Weronika y Véronique, el mismo hilo de luz roja que todavía me ata a esta película tanto tiempo después, atrapado en un esfera de cristal donde el mundo exterior aparece invertido. Abajo es arriba y, por extraño que parezca, aquí dentro las leyenda se convierten en realidad.

https://twitter.com/cautivodelmal
https://letterboxd.com/cautivodelmal/