Hiroshima, mi amor posee algunas escenas de un lirismo arrebatador; su fotografía, en ocasiones densa y opresiva, en ocasiones maquinal, te hunde en una espiral donde el amor se mezcla con la obsesión que produce el conocimiento de la pérdida del mismo. No sabes si se ama al otro, a la idea que se tiene de él, o al poso que queda tras su marcha, al melodrama mismo de la separación.
Es una buena película que en ocasiones adolece, sin embargo, del cripticismo pseudopedante y artificioso de algunas de sus hermanas de la Nueva Ola además de una inercia que la hacen difícil de detener a tiempo. Muy por encima, a mi parecer, de la inmensa mayoría de sus parientes bastardas.