Jamás me gustó demasiado el cine del manchego. Jamás entendí esa devoción que muchos le tienen. A veces pienso que dicha devoción es más personal o ideológica que cinematográfica, y se extrapola. En España somos mucho de eso...

El Almodóvar juvenil y gamberro, sin pasar de un cineasta con ingenio para el diálogo y las situaciones, me parecía en ocasiones divertido. El Almodóvar maduro que intenta jugar a ser el mejor Fellini introspectivo o el John Ford más lírico y emocional, dentro de eso que muchos llaman universo Almodóvar, sinceramente me resulta ridículo.

No pongo en entredicho las buenas intenciones cinematográficas de este trabajo. Pero los resultados en mi opinión son mediocres. Si no has visto a los citados Fellini, Ford, o a Kurosawa, o a Ozu... y a otros tantos, quizá la película te llame la atención por sus intentos de desnudar el alma del autor de forma sincera y poética. El problema es que en comparación a ellos, el desnudo de Pedro es en ropa interior, y la poesía no pasa de un pareado con rima consonante.

La película me ha resultado aburrida y poco profunda aunque aparente lo contrario. Hace algún tiempo un buen amigo y admirado artista me dijo unas palabras que espero no olvidar nunca: Para saber si te encuentras ante una obra maestra sólo tienes que pensar una cosa. ¿Si esa obra no existiera, pasaría algo?...

Si me dijeran que jamás podria ver de nuevo ¡Qué verde era mi valle! me dolería el alma. Si me dicen que nunca podré volver a apreciar Vivir, sentiría una perdida irremediable. Si me aseguraran que Ocho y medio ya no existe, la buscaría debajo de las piedras... Si me dicen que la última de Almodóvar no existe, me da exactamente igual...