Al año siguiente de este rodaje, H. Bogart se fue del planeta, víctima de un cáncer de pulmón a causa de su compulsiva manera de fumar y amar el cigarrillo: humo cancerígeno que le acompañó en todas las películas junto a su rictus labial y su manera atropellada de hablar y su forma irónica de decir.

Aquí compone con maestría a un cínico periodista metido a fondo en el negocio más sucio de todos los sucios negocios: boxeo e ingenua víctima hispana en un mundo de lobos hechos a la corrupción como anillo al dedo.

La novela en que se basa está basada en hechos reales mucho más descarnados que los que aparecen en la película, incluido su final, pero sin embargo, el trío Bogart-Steiger-Robson funciona a la perfección, como un reloj, con golpes directos a la mandíbula y ricas delicadezas, exquisitas elipsis.

No llega a ser una obra maestra, entre otras razones, por el ridículo fondo musical mexicano que le ponen al fortachón de la Pampa argentina, pero es una gozada con diálogos realmente excelentes.