Una sofisticada y vanidosa búsqueda de catadura moral utilizando el caso de Camille Claudel para inspirar autenticidad y compromiso ético, ahora que ser feminista es políticamente correcto y relativizar el valor de figuras masculinas catalogados como genios vende bien como acto de justicia histórica y valiente denuncia. Sentido que se descubre en la excesiva pretensión de realismo, en una absurda pausa que no añade sin embargo contenido ni verdad o fuerza narrativa. Un intento más donde la falta de imaginación y contenido se sustituye por un exagerado culto por el silencio y la falsa introspección como símbolo de lo auténtico, lo digno y lo profundo, enjuagado con la mistificación de las tribulaciones del gran artista y aun peor, usando la honestidad de los enfermos mentales para confundir tintando de realismo lo que es pura y baja soberbia. Nada que ver con la estupefacción y el impasse vital o el lirismo de la directa transmisión del interior humano, el tiempo y la materialidad que en otras tantas películas sí demanda silencio y sentido de escucha. No aquí, usando esa memoria cinematográfica, ese digno peso moral y ese manipulador realismo como trampa para atosigar y empequeñecer al espectador, dejándole sin aire para respirar su sentido crítico. Un carácter insoportablemente estilista y elitista que, por cierto, tan bien encarna Juliette Binoche. Una postura ya muy manida por la que espero deje de ir el cine francés.