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Existen momentos en la vida en los cuales ciertas percepciones no físicas, procedentes de algún estímulo foráneo, aflora en uno mismo sensaciones desconocidas que se encuentran sumergidas en lo más recóndito de nuestro ser. A veces se logra transmitirlo mediante imágenes o palabras, logrando un incomensurable letargo que permanece durante instantes perecederos y que aturdece todos nuestros sentidos, alcanzando un climax efímero que desemboca en un llanto desconsolado.

A dos metros bajo tierra no es como otra serie de televisión cualquiera. Es una representación visual de pequeños lienzos desdibujados, difuminados por la existencia de la muerte y realzados con la importancia de la vida, de vivir. A veces olvidamos la razón de todo, y nos limitamos a ir dejando pasar el tiempo, a ir mirando cómo transcurre la vida, a observar cómo se acerca la muerte, y a ser conscientes de que, en nuestro último momento, nos arrepentiremos de aquello y terminaremos llorando de rabia, por no haber sabido o querido tomar aquel paso: aquella decisión que habría cambiado todo. Y ese es el gran logro de Allan Ball: colocar a personajes que ya permanecerán para siempre en nuestra retina, en el teatro de la vida, y narrar historias sencillas con un transfondo sumamente lleno de significado, que haga despertar al espectador aquello que nunca suponía que existía.

Acabo de terminar ver el último capítulo y solo tengo palabras de agradecimiento para todos aquellos que hicieron posible que A dos metros bajo tierra viera la luz. Cualquier elogio simplemente sobra y solo puedo contribuir escribiendo esta mini-crítica, aleccionando a todo el que la lea, que evite cualquier prejuicio y que simplemente se deje llevar. Que vea la serie. No le va a dejar indiferente. Eso sí, en versión original.