Era navidad, en la salita de mi tío Carlos, con mi familia materna reunida viendo una peli. Yo era un niño, pero ya había pasado la etapa del descubrimiento de que había un grupo de mujeres que podían atraer mi curiosidad a pesar de no parecerse a mamá, como mi prima mayor Mónica, a la que hace 20 años que no veo, por cierto. Un saludo si lees esto, Mónica, me lo pasaba muy bien perdiendo a las damas contigo.

La protagonista, una rubia melosa con cierto parecido a mi prima Mónica, estaba contemplando arrobada su retoñito en la cunita cuando, sin previo aviso, se lanzó a cantar, con violines de acompañamiento. Hay que aclarar que aquello no era una película musical.

Me cogió por sorpresa y no pude evitar la carcajada. Me entró una risa imparable, ruidosa y compulsiva.

Me echaron de la salita, condenado a la cama. Todos estaban indignados menos Mónica, que, yo la veía, estaba divertidísima con la situación. Al día siguiente me comunicó, la muy malvada, que me había perdido lo mejor, una escena aún más memorable.

Bien, gracias a aquella escena descubrí que el humor es un arma eficaz, demoledora y también peligrosa, hallazgo que me ha sido muy útil en mi adolescencia y en el resto de vida.