A Margueritte le pusieron una “t” de más en su nombre por error. Esa letra de más hace único su nombre, como las letras hacen únicas las palabras que componen, y éstas a su vez componen frases únicas.
Ella, tan menuda como la “t” que le añadieron de más, ancianita frágil pero lúcida y dulce como la flor de su nombre, será alguien único para Germaine, un hombre que tiene miedo a la magia de los libros, miedo a verse como el ignorante que cree que es. Puede que no haya sido ducho en literatura ni en erudición, pero sí lo es en ternura y bondad. Es como un jarro de cerámica fuerte y resistente pero basto y sin pintar, lleno de buenos sentimientos, esperando a que llegue una persona que abrillante su superficie, la barnice y la adorne con dibujos de flores y plantas, que a él tanto le gustan, y lo rellene con palabras hermosas que le describan mundos nuevos, o lo que él ya conoce pero que no sabía cómo decir.
En el banco del parque, Germaine y Margueritte aprenderán a quererse contando las palomas, leyendo y escuchando, porque escuchar también es una forma de leer. Se convertirán en una pequeña familia en la que encontrar cada tarde el calor de hogar que les faltaba.
“En las historias de amor no siempre hay sólo amor. A veces no hay ni un te quiero. Y sin embargo, queremos.”
Las palabras no necesitan ser pronunciadas para que las veamos escritas en unos ojos.
No necesitamos encontrarlas todas en un diccionario.
Delicada historia crepuscular que demuestra que nunca es demasiado tarde para despertar y ver el jarro lleno y decorado, para entablar una amistad verdadera y hallar que el amor no siempre se expresa con palabras.