Lo demás es la gloria, lo de la '¡ardilla!' es de lo mejor de este siglo y sus derivados del petróleo. Quizá esto es lo que de verdad se hace cuando la piña nuestra esposa- que suele ser la única que nos arrastra a edades tan extravagantemente avanzadas- y no los patidifusos polímeros con que nos 'deleita' un tal Eastwood que, a lo Sylvester Stallone en plan director años 80 pero sin las ironías (madre de Dios), necesita un guionista peor que el último para su próxima despedida Hegeliana del dispositivo cinematográfico.

Decae la peli con el asunto del malvado pero se salva en plan total con el zepelín que, alejado de la sintaxis de sus doxias- que no de las doxias que se sintetizan a sí mismas- debe de ser una caída en lo estrambótico de hermeneúticas pasadas por cualquier vasallo de tres al cuarto de las que, quizá, pululan por las orlas de los últimos nazis de Sudamérica; en plan '¡ah, debe de ser el Hindenburg, solo que renacido, y esta la Sudamérica a la que huyeron los nazis!'. Pero eso sólo es hipótesis; lo más probable es que sea Snipe.