Que es cierto y verdad que los judíos fueron a millones gaseados (lo cual resulta un tanto chocante porque en esta obra concretamente, a diferencia de muchas otras, no nos sacaron o enseñaron nada de todo eso, ni una sola imagen, lo cual no parece que tenga mucho sentido, lo mismo que el hecho de que jueguen fullera poéticamente -¿es un sueño, una pesadilla, puro miedo proyectado?- con la posibilidad de que el tipo fuera colgado, de que le hubiesen atrapado y lo ahorcaran como represalia -hurra, he vuelto), se centran en su informe o explicación o denuncia de eso, como si fuera poco o no suficiente toda la abominación terrorífica que hemos observado previamente, el colmo, o como si el holocausto judío no fuera una verdad incuestionable salvo por muy contadas y marginales excepciones que además si en ello insisten o se meten demasiado tienen consecuencias penales.
Y que esos nazis que vemos en la película y que son los representantes del mal puro y absoluto sin ningún resquicio posible ni imaginable siquiera, cien por cien de compacta crueldad y bajeza y miseria y abyección y salvajismo y mezquindad, no son en verdad seres humanos, son súcubos disfrazados en este caso de hombres alemanes, lagartos o alienígenas, depredadores, monstruos s.a., peores, ni la ciencia ficción más pulp o bizarra les puede igualar o jamás llegó a imaginar ni a acercarse una mijita a esos depravados entes, la realidad es mucho más tenebrosa y aterradora, ya lo dijimos, bueno, pues esos son los mismos que ahora andan repartidos por todo el mundo asolando, esparciendo el mal y a los que comunmente se conoce, para entendernos, sí, como la ultraderecha, igualitos (si pudieran), los nietos de aquellos de hecho, de Hitler, Goebbels o Mengele, por si no lo habías pillado, la película o yo aquí mismo te lo aclaro, eso y más, es decir, de esta premisa o afirmación se extraen o pueden deducir dos conclusiones, una, que la película denuncia unos hechos probados, tanto los de antaño como los de hogaño, para que aprendamos y recordemos, y dos, para que tomemos las medidas tan necesarias que no se tomaron en su ya lejano día, ya que estos dos presos fugados comentan o ruegan o exigen o piden o pidieron por favor, y nos les hicieron ni puto caso a ese respecto y así nos/les fue, que les bombardeen y arrasen o arrasaran con todo, incluso con los allí retenidos dentro de los campos de exterminio, pues eso, que ahora tendríamos que hacer lo mismo, más vale prevenir que curar, sea, bombardear, pasar a sangre y fuego a todos los líderes o gerifaltes de extrema derecha del mundo entero, acabar de raíz con el ominoso problema, exterminarlos como a cucarachas o perros rabiosos, y con ellos de paso, daños colaterales, a sus pueblos cautivos o presos de sus desafueros y horrores, o, por lo menos, a los que vivan más cerca de las residencias o cuevas o cochiqueras o covachas o agujeros infectos en los que estos sátrapas abyectos se refugian o viven por llamar a esa actividad de algún modo como humano.
No es por dar ideas, es por seguir la lógica o tesis de esta, las migas de Pulgarcito, ... ¿película durante buena parte de su metraje? o ¿más bien político panfleto finalmente, in extremis sin dudarlo, no como calificación adjetiva, sino como la constatación de una actitud o deriva evidente, la que al final lleva a la película a utilizar lo previamente mostrado como excusa o motivo para soltar una soflama a la que tiene derecho por supuesto, faltaría más, pero que se da de patadas o bruces con la idea de un arte abierto o libre, como pasaba en Infiltrado en el KKKlan de Lee o en La isla del viento de Menchón de otra parecida manera?
¿Quién se apunta o tira la primera piedra o se pone manos a la obra de una puta vez ya, no vaya a ser que lleguemos tarde de nuevo y se repita la misma triste terrible historia a pesar de que ahora gracias a películas como esta la conocemos de sobra, la tenemos tan presente o reciente?
¿La paradoja de Popper?
Ah, el director es, sí, de los buenos.

Pensé para mí. Solo falta que ahora nos digan que es su "hija" (clon, experimento, engendro o lo que al personal más guste) para estar a punto del culebrón (tecnológico-científico-mutante-futurista) imperial. Y zas. En la frente, por mal pensado, chismoso y cotilla. El Lobezno se nos hace Papa cuando menos te lo esperas. Para que muera en paz el pobre.
* Demasiado esporádica y poco explotada, prometía muchas más alusiones jugosas al clásico de George Stevens, Alan Ladd y Jack Palance (me quedé con las ganas).
** Le mandan asesino "replicante" para matarlo, huye de canallas atroces y es una leyenda del bien torturado.
*** Ambiente enrarecido y desquiciado con Caliban y Charles recluidos y delirantes. Y con mucho loco peligroso y gerifaltes a la sombra clínica de un tiempo cambiante.

Me tuve que reír con el panorama pavoroso que presentan tras la muerte (¿ficticia?) de George, jajaja, nada de medias tintas, a la mierda la sutileza, esa jodida entelequia, ese Pottersville es calcadito al Madrid primero del Torrente original, pillaje, malaje, saqueo, vilipendio, qué cachondos y matizados son estos del cine cuando quieren o a ello con ahínco se ponen, toma claroscuro, mejor blanco y negro prefecto.
No te nos mueras, hombre, venga, tú también resucita.
Y al final... será por dinero... Otra cosa no...

Histeria.
El documental de Howard es convencional y superficial. Rutinario, académico, hagiográfico. De poco interés. Se ve bien porque son los Beatles y nada más. Es un poco como, creo que Lennon, comenta con ironía sobre sus primeros tiempos, cuando escribían canciones en las que ella le quiere, él la quiere y, finalmente, qué sorpresa, todos se quieren a mucho rabiar. Aquí igual: todos se querían, eran como hermanos, una gran familia, estaban muy unidos, eran muy buenos, concienciados, solidarios, generosos, inteligentes, bondadosos... Que nadie lo duda, a Dios pongo por testigo. Pero lo malo, que algo debió haber también, se pasa como de pasada, casi ni se nombra, muy por encima. En verdad todo es así, nominal, banal, de hito en hito hasta la azotea maravillosa final.
La historia (traducción y resumen acelerado) sería tal que así: espabilados chicos ingleses de origen humilde se conocen de adolescentes, forman grupo, insisten, crecen, triunfan, cada vez más, les explotan, se dejan llevar, les agotan, cansan y aturden, al principio se divierten, luego ya no; llegan la hipertrofia, la elefantiasis, el horror de las masas, los grandes estadios convertidos en circo en los que nadie oye nada y finalmente el mito les sustituye, les suplanta, la gente los idolatra por lo que representan, el éxito, la moda, esa blanda alegría dioinisíaca, naíf, puramente juvenil y desprejuiciada, y no por su música ni por sus esfuerzos, valores o categoría como individuos si esta valiera la pena, que esa es otra.
Se hartan y lo dejan. Se separan y la vida sigue.
Y ahora mi epílogo tan esperado por todos, lo sé, cuento con ello. De entre toda la cháchara (Whoopi es simpática, todos los que hablan lo son, tienen, de hecho, las muy mejores intenciones) y tanta imagen de archivo, yo me quedaría con un momento mágico, fugaz, fulgor, milagro, divina aparición, dios, como si alguien hubiera saboteado el metraje con un golpe de rareza pura, como creo que hacían en el club de la lucha con las pollas que metían a diestra a siniestra, sin desbastar, a pelo, sin condón ni prevención, de través, enfermedad, me refiero a ese breve trozo de tiempo surreal, poderoso, absurdo y maravilloso, en el que, creo que en el estadio de Anfield (el Liverpool), se ve a una muchedumbre apabullante, formada solo por hombres (es decir, nada de adolescentes histéricas, extáticas y desorejadas, tan orgásmicas y pornográficas), de todas las edades (literal, había, a ojo de halcón y de buen cubero, de mis llorosos ojos, desde casi niños de teta hasta señorones de generosa estirpe, venerables abuelos) y de enorme reciadumbre y solera, cantar todos a una, al alimón, en comandita y a capela (ni Beatles ni leches, ni se les ve ni nada nos importan, son solo el motivo alegre, la excusa feliz, un medio, nunca un fin) el She loves you con enorme clase, gusto, salero y afinamiento de voces, tonos y gracias, no sé, como si celebrasen, por fin, se había hecho de rogar demasiado y ya tocaba, el fin del mundo; el nacimiento del niño Jesús, reincidente, no aprendió la lección la primera vez, dale Perico al torno; unas nuevas elecciones generales que nunca cansan y siempre apetecen, esa jarana, la fiesta santa de la democracia que los corazones alegra; o seguramente, los textos más fiables así lo apuntan, la boda, tan esperada, gay entre Hércules y Apolo, oficiada por Platón; o quizás simplemente, sería lo mejor, yo voto por ello con todas mis muchas fuerzas, ese mismo instante autosuficiente, circular y vicioso, eterno, estirado, inescrutable, soñado, infinito, ficción verdadera, estrambote pinturero arrebatado con honor y valor a la muerte y al silencio. Vive Dios.

Al final... tú y yo... para qué más.
Alma gitana.