Acabo de ver una película larga, interesante y atípica con dos historias centrales bien distintas que se cruzan y que enganchan pero que sabe a poco a la postre. Demanda a gritos un final a la altura de las expectativas, y no tan tibio y cortante como es el caso. Y si no saben qué hacer, que aprendan del vecino, que se inventó una lluvia de ranas.

'Juegos secretos' es, ademas, muy indie y muy ‘American Beauty’, muy anti Irak, anti armas, muy "proteged a los niños que el hombre del saco existe", muy de ‘cultura del miedo’ que diria Michael Moore (al que se refieren en alguna ocasión). Tenemos a Kate Winslet, que es como la versión joven y lozana de Susan Sarandon, a Jennifer Connelly, también muy poco dada a comercialismos, que se come la peli por momentos a pesar de ser menos que secundaria. Hasta sale la actriz que hizo de Joy en 'Hapinness', haciendo un papel parecidísimo, casi un homenaje. Sin embargo, no deja de ser un producto yankli más, que se conforma con raspar la superficie al estilo de ‘Padre de familia’ y con eso se cree que muy transgresor y muy guay.

Típico mierdathriller de domingo por la noche, con tufillo de Tarantino y Guy Ritchie, con la que Ben Kigsley y Morgan Freeman (cada vez más desorientados) pagan las facturas. Sería entretenida si no fuera porque es insufrible, tramposa, inverosímil, previsible, trillada, graciosa sin gracia, dañina y además insulta la inteligencia del espectador en varios momentos. Quisiera decir algo más, pero la vi hace dos días y ya la he olvidado.

Mira que adoro los cómics, pero cuando veo esas viñetitas y bocadillos pasando vertiginosamente en los créditos iniciales yo ya me echo a temblar. Después de petarlo con X-Men en el año 2000, parece que la factoría Marvel se ha propuesto, casi como un imperativo moral, torturarnos con tres o cuatro películas de superhéroes al año, auspiciadas por un Hollywood en serio declive creativo que parece encantado de que la casa de las ideas se provea de su aparentemente inagotable materia prima y así poder repanchingarse, sin sustos ni sudores, mientras la máquina de hacer millones sigue girando. Digo torturando porque muy pocas, por no decir ninguna, de estas gigaproducciones interesan más allá del más puro y onanístico entretenimiento palomitero en una sala de cine, y a veces ni eso.

Tal es el caso de Lobezno: Inmortal, el principal desvelo del director James Mangold, que ya ha firmado un puñado de títulos más que correctos (Copland, Identidad, En la cuerda floja, Inocencia interrumpida…), parece aquí conseguir el mayor número de situaciones posibles para que Hugh Jackman pueda lucir sus bíceps surcados de venas en camiseta de tirantes, cuando no el sixpack completo en todo su esplendor. Puro fanservice. Ahora explícales a las muchachas que Lobezno realmente es un tipo achaparrado, peludo y con una capacidad más bien nula para las relaciones sociales. ¡Y que podría ser vuestro tatarabuelo, joder!

Con todo, los compases iniciales de Lobezno inmortal son sensacionales: Logan en medio de los bombardeos de Hiroshima y Nagasaki en 1945, con sus garras de hueso, mucho antes de convertirse en el hombre de adamantium que es ahora. Genial. Poco después, aparece Jean Grey en los sueños húmedos del mutante, situándonos de forma sutil a continuación de los acontecimientos de X-Men 3: la decisión final sin que lleguemos a saber muy bien hasta qué punto la portadora del poder fénix es fruto de su imaginación. Otro puntazo para los fans.

Por supuesto, si algo me han enseñado las peliculas de superhéroes, y en especial las de superhérores Marvel, es a no fliparme con los arranques. Como era de esperar, ya metidos en harina, todo discurre por las sendas habituales, combinando, con la torpeza acostumbrada, momentos de tedio y grandilocuencia con otros de acción y peleas, garras haciendo ‘snikt’ y cara de mala hostia que no bastan ni por asomo para arrancarnos del sopor. No hay nada interesante, auténtico o, al menos, impredecible en la historia de amor de Logan, ni tampoco en las intenciones de los villanos. Lo de siempre, vamos.

La cinta se basa muy libremente en los primeros comics de Wolverine en solitario, iniciada en 1982 por Chris Claremont y Frank Miller, que se esforzaron en sacar el lado más humano del mutante mientras se convierte en un honorable samurai, como Robert Mitchum en Yakuza. Es verdad que hay escenas calcadas, como ese comienzo ‘in media res’ con el oso y el cazador o la imagen de Lobezno flechado como un acerico pero, en líneas generales, no se siente ningún apego a la historieta original que, todo sea dicho, tampoco es que haya envejecido demasiado bien. También se rescatan de allí, tomándose igualmente todas las licencias del mundo, los personajes de Mariko (la futura señora de Logan), Yukio, Harada o el Samurai de Plata. Mención especial merece el debut en la gran pantalla de la también ‘marveliana’ Viper, con ese atuendo imposible y ese rollo tan chungo a lo Poison Ivy (en plan “uhhh, soy las mas zorra y sexy y mis besos son letales”), que no puede estar más desfasado. Gracias a todos ellos el despropósito es completo.

En fin… Logan, rájanos, descuartízanos, quémanos con tus puros… Pero, por Dios, no nos aburras.

La nueva versión de Dredd pasa a engrosar ese difuso subgénero de los films de acción de videojuego que tan brillantemente popularizó 'La jungla de cristal' y cuya corona aún sigue ostentando orgullosamente la indonesia 'The Raid: Redemption'. Golpes y más golpes, botiquines, derroche de balas y de explosivos, sangre a borbotones y el desquiciado boss final de turno. Se agradece, eso si, un intento de limpiar el buen nombre de este comic (que aunque es bueno, tampoco sé yo si es como hacerle dos películas) con una ambientación y unos protagonistas mucho más cercanos a los que crearon Wagener y Ezquerra y el sensacional uso del 'efecto bala' con la droga Slo-Mo.

Me carcajeo como el Moriarty de dibujos con las críticas de mis compañeros. Nada que objetar a la solvencia de Downey y Law dando vida a la versión 'hooligan' de Holmes & Watson (se merecen cada uno de los premios que les lluevan), ni a la original puesta en escena, tan efectista y videoclipera como siempre pero con mucha más pasta, del señor Guy Ritchie. Un envoltorio deslumbrante para una peli que a la postre no es mucho mejor que Van Helsing, Los Cuatro fantasticos, Underworld, Piratas del Caribe... En fin, el tipico blockbuster palomitero con chicas que al principio parecen la caña pero luego siempre las tiene que salvar el héroe de turno, el consabido romance, deducciones sacadas de vete-a-saber-tu-dónde, pirotecnia, herencia de Matrix y el imprescindible face off final entre el malo malísimo y el héroe nihilista que, oh sorpresa, arriesga su vida para salvar al mundo. Ah, y un cliffhanger o gancho para que la gente corra al cine al ver la secuela. Me lo pasé bastante mejor con el jovencito Sherlok Holmes de Chris Columbus.

En resumen, la historia: caca. Todo lo demás, chachi.