Este es un documento impresionante. Antropología en estado puro. Quizá por ello también es una especie de anticipo de lo que hoy en día son los llamados 'reality shows'. Salvando la distancia abismal de cinco o seis décadas, la función social del rito viene a tener algunos paralelismos. Entonces, los 'boys' del famoseo cotidiano, sometidos ciudadanos en la ciudad de Accra, se sacudían todas sus angustias ritualizando, que es gerundio. Hoy en cambio, los 'boys' del famoseo catódico y artificial sacan espuma por la boca de otra manera.

Volviendo a 1955, lo esencial: Jean Rouch es verbo, pura acción y traslación de esa misma acción a un código inteligible. Las imágenes si las viéramos solas nos dirían quizás lo contrario a lo que nos dicen, al estar contextualizadas, ordenadas y justificadas por la cadenciosa voz del narrador, que sabe situarse en la exacta posición intermedia entre el espectador y los agitados agentes del fiestón catártico. Catarsis que, al día siguiente, se queda en eso, en un turbulento exceso del día anterior que poder comentar, de nuevo en el trabajo cotidiano, como a balón pasado.

El poder reirse del poder es una de las válvulas de cualquier sistema social. De hecho si no se dieran estas representaciones la explotación difícilmente podría seguir funcionando. Y es esencial cómo funciona, y por ello los primeros minutos del documental son para hacer un repaso de ese funcionamiento.

Las sonrisas de los hauka, un día más tarde de su teatralización de la locura de sus amos, demuestran que han exorcizado así sus propias locuras y sus pesares bajo el yugo de sus locos amos.

Hubo un tiempo, antes de internet y la wikipedia, en que las enciclopedias divulgativas eran un poco como las imágenes de este corto: concisas y variopintas a la vez, pero sobre todo, cargadas de perogrulladas que a la vez son verdades como puños.

Poco puede añadirse a las anteriores críticas, que lógicamente van ligadas salvo la excepción que confirma la regla, a óptimas evaluaciones.

A partir de lo esencial de los tomates, el dinero, el cerdo y los perfumes se nos explica toda la salsa del sistema capitalista y cómo este genera lucro y basura a partes desiguales. Esa es la cruda y maloliente realidad, por más que le pongamos flores por delante.

Con ironía sobre japoneses y judíos, se nos marca también lo esencial de lo humano, en tanto especie, por encima de lo accidental, que es la etnia.

El planeta entero cabe en la metáfora de ser una isla de flores y una isla de cerdos, con familias que usan pulgar oponible, telencéfalo altamente desarrrollado y a veces dinero y a veces basura, según en qué "parte de la isla" se encuentren ubicados.

Como recordar es vivir, es bueno recordar que algunas pequeñas piezas enciclopédicas contienen la misma sabiduría que grandes tratados recargados de datos tan relativos como sustituibles.

La voz de Paulo José (el de 'Todos os Paulos do mundo' (2017)) es totalmente apropiada y certera en el sonido original. El doblaje tampoco está mal, pues es sobre todo neutro y de documental. Al final el desgarro de la guitarra eléctrica es el propio desgarro de una sátira que se transmuta en lírica.

Todo el film es una obra magistral, pero hay una escena central, hacia la hora de metraje, que posiblemente sería la que escogería como ejemplo de lo que es una escena imposible de plasmar en ningún otro medio artístico. Y es posiblemente también una de las escenas que más huella han dejado en mi memoria.

Con las columnas clásicas al fondo, el momento en que Umberto se debate entre atravesar un límite o no atravesarlo. Al final de la película será otro límite el que, gracias a Flike, no traspasará. Y hay tanto en tan poco tiempo...

Umberto se frota la frente, angustiado. Ensaya el gesto de extender la mano hacia arriba. Parece que algo le impide pasar esa barrera. Cuando se decide genera la reacción del transeunte que pasa cerca de él, pero en los pocos segundos en que éste se gira y busca su cartera, Umberto se avergüenza y a la vez inventa, con un giro maravilloso, una excusa para convertir su mano necesitada en una mano solamente útil. Una mano hacia abajo para notar si empieza o no a lloviznar. El transeunte entonces duda y se aleja.

Umberto intenta entonces delegar en su perro Flike el gesto de pedir limosna. Y entonces no se trata de manos, pues por más que quisiera, el perro no las tiene. Coloca su sombrero, como quien coloca algo que no es suyo pero sí lo es. Como quien coloca su desesperación aunque no mereciera tener que hacerlo.

Volviendo al gesto, ese cambio de la palma hacia arriba y la palma hacia abajo, se funden con una mirada al cielo que es toda una esencia de la tragicomedia de las personas honradas abandonadas a la pobreza. Como si hubieran de caer más gotas, pero más de sudor de todo lo trabajado en vida.

De Sica consigue sacarle a ese gesto lo esencial del límite que supone: es triste de pedir pero aun más triste es tener que hacerlo. Todo ahí, en un solo gesto y sin más premio que poder revertirlo en el último momento. Sencillamente genial, genialmente sencillo.

Muy acertadamente, la narración se inicia apelando a lo generacional, a las condiciones de la 'primera generación que iba a crecer en libertad' por haber nacido a finales de los setenta, comparándolas con las que antes tuvieron sus progenitores. El balance es aun actual, pues todavía comprarse un piso puede implicar pagar dos veces, una al vendedor y otra al banco, durante 40 años, un precio desaforado, y esa es la tesis que está planteada en los 5 primeros minutos. En esas condiciones, más allá de encadenarse y pagar, no se puede hacer, literalmente, "nada". Un prólogo que ya merece un 10 por sí solo.

Guillermo Cruz consigue, tras ese "nada", ofrecer una explicación panorámica del complejo asunto de la dificultad de acceso a la vivienda en el país con más casas vacías, proporcionalmente hablando, de todo el mundo. Y para explicarlo, después, "casi todo", elige certeramente a los entrevistados, expertos como Juli Ponce y Ricard Vergés, activistas de VdeVivienda, arquitectas y urbanistas, jóvenes hipotecados y atrapados por la burbuja a la vez que desprotegidos ante su explosión y la toxicidad de las clásulas contractuales. También asoman políticos de partidos varios, si bien reforzando tópicos más que documentando algo.

De forma paralela se repasan las claves con los resaltes de páginas de la prensa y con las referencias a todo el marco legislativo, desde el nominal derecho en el artículo 47 a la mafiogénica ley del suelo del 1998 pasando por el Decreto Boyer de 1985 y la LAU Borrell de 1994. Se contextualizan pues todas las disfunciones sociales del sistema de propiedad de vivienda en el país que más injustamente tiene repartidas las llaves de sus recursos habitacionales.

El contrapeso en el guión se nota a partir del minuto 20 al aparecer el coautor, Santiago Cirugeda, cuyas propuestas, junto a las Recetas Urbanas, acaban poniendo un poco de luz al final del túnel.

Es curioso que también acaba en un terrado la narración, como en el cortometraje (en)terrados de Alex Lora, que critiqué aquí mismo hace una semana. Ambos, Lora con su corto, y Cruz con este mediometraje, pusieron en cine (y puede verse, si no en salas, ahora en Vimeo y en FA) lo que en las calles, con dignidad y con humor, pusieron las movilizaciones de las asambleas de VdeVivienda entre 2006 a 2009.

Otto Guerra dirigió en 2006 esta producción de presupuesto bajo, inversamente proporcional a la altura de las alucinantes situaciones que se dibujan en ella.

Es cine y es por tanto movimiento pero cada fotograma es una viñeta, también. Y es que los personajes protagonistas y el tono son los del cargadista (que no es lo mismo que caricaturista) Angeli.

Si alguien, como es mi caso, disfruta de las historias de R.Crumb o de G.Shelton, puede quedarse encantado dándole a la pausa y a la cámara lenta. El sibilino humo de porro y los ácidos parpadeos acompañando riffs son parte del paisaje de la cinta. Wood y Stock nos llevan con su banda al séptimo cielo de la lisergia local/universal. Por un lado es una historia totalmente brasileña. Por otro lo es de cualquier lugar del globo (y del otro globo)

El ritmo es bien tranquilo pero el exceso es constante. Visiones, trances, sátira, corrosión social, tremenda ironía, humor de alto voltaje y, como reza el título, la salidísima trinidad que forman sexo, especias y rock.

Aunque más allá de las carcajadas y las sonrisas, sobre todo recomendaría su visionado y sus (re)visionados como un fantástico curso intensivo de "giria" (argot) del Brasil. En archive.org puede conseguirse una copia con la v.o.s.e. (con rigor en v.o.s.a. pues son más bien en argentino). Dudo que haya alguna edición subtitulada en dvd, pero también sería interesante si los subtítulos estuvieran en inglés. Y dudo que se pueda aprender más jerga y usos reales del portugués de Brasil con cualquier manual audiovisual del idioma.

Todo ello ocurre entre el sueño de dos eternos outsiders y el despiste de una chica fantasma que es fantasma por puro despiste. "¿Puedo hacerte una pregunta personal? ¿Tú no te habías muerto?" le pregunta el hippie a Rita Lee.

Y no, el rock no muere. Como mucho se traduce.