A pesar de que el argumento es un auténtico drama, la directora turca y su co-guionista, la francesa Alice Winocour, consiguen que el guión se convierta en una historia de hadas luminiscente y esperanzadora. Y no lo hacen omitiendo gravedad, ni siquiera violencia psicológica y explícita, lo consiguen mediante la firme actitud de resistencia y valentía de las cinco hermanas: ni asomo de pasteleo o edulcorantes artificiales. Ya con el título de la película (Mustang hace referencia a los caballos salvajes americanos) nos adelanta la belleza, el orgullo y la resistencia de sus protagonistas.

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“A Esmorga” es como la hipnótica llama azulada de una queimada que se enciende tras el conjuro mágico. El espectador queda atrapado en un viaje sin retorno: por que uno llega a sentirse compañero de correrías de estos tres pobres desdichados, víctimas de un tiempo sin esperanza. Aquella España franquista; triste, telúrica, encapotada, está tan bien retratada por la cámara de Vilar, que a pesar del oscurantismo representado de la época, transluce una belleza sobrecogedora y terrenal de aquella Galicia indómita. El director de fotografía Diego Romero realiza un trabajo que roza la perfección.
Y que decir del trío actoral: Elejalde, Morris y de Lira nos brindan un recital que quedará para la historia del cine español. Bocas, Cibrán y Milhombres, tres pobres hombres que no saben que hacer con sus vidas. Sólo el alcohol y el sexo espurio les hace olvidar la miseria que arrastran como una losa encadenada a su existencia. No hay redención, no vale la pena volver atrás: saben que más allá de la lluvia existe una salida.
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Campo de concentración de Auschwitz, primavera de 1944
-Camina rápido, no te pares, no tropieces con un oficial, no cometas el error de mirarlo a la cara, clava tus ojos en el suelo, si te preguntan habla sólo en alemán, aunque eres un Sonderkommando no dudarían en meterte un tiro en la sien, sigue caminando por el pasillo oscuro, tienes mucho trabajo, no paran de llegar prisioneros a este babel mefistofélico, desnuda a los prisioneros, no escuches sus preguntas, no atiendas sus súplicas, tienes que disponer cada pieza de ropa en su montón correspondiente, luego los anillos, cadenas, relojes, empuja después a los prisioneros sin mirarlos, que avancen hacia las puertas de la cámara de gas, cubre tu nariz con tu pañuelo de mordaza, muchos se han meado y todo apesta, en el bajo techo la nube que gravita se hace más densa, se alimenta de llantos y de miedo, pero tú no tienes miedo, tú no sientes dolor ni compasión por las lágrimas ajenas, has agotado los mecanismos que combaten el tormento, eres una mente inerte que sobrevive en un cuerpo marcial e indolente, no pienses, no tienes tiempo a pensar, ya se han abierto las puertas y tienes que arrastrar los cuerpos, otros tienen que cortarles el pelo, quitarles los dientes de oro, vete después a los hornos crematorios y arrodíllate en la cámara de gas, tienes que limpiar la muerte reciente, que no quede rastro, viene más muerte, más cuerpos, un niño, un niño muerto, ¡es tú hijo…!-.

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El director español Diego Quemada-Diez vivió en sus propias carnes la experiencia de ser un indocumentado: llegó a Los Ángeles sin papeles, y en McArthur Park, compró documentos falsos. Tiempo después, con la ayuda de un abogado, logró regularizar su situación. Tras licenciarse en realización y dirección fotográfica en el American Film Institute, comienza a producir sus propios cortometrajes, mientras trabaja como operador de cámara con directores de la talla de: Alejandro González Iñárritu, Fernando Meirelles o Ken Loach.

“La jaula de oro” es su primer largometraje de ficción. La idea le surgió después de una estancia en Sinaloa (México). Frente a la casa de su anfitrión, pasaba una línea férrea por la que circulaban trenes llenos de inmigrantes que les pedían comida y agua. Con la idea inicial de realizar un documental, comenzó a entrevistarles; llegó a recopilar más de 600 testimonios, algunos de ellos verdaderamente espeluznantes, según sus propias palabras. La escritura del texto se fue transformando hasta convertirse en un guión de ficción.

El dramático argumento que Diego Quemada-Diez manejaba en su libreto, le hacia correr el riesgo de caer en la sensiblería, o el tremendismo. No es fácil establecer un punto de equilibrio en asuntos tan espinosos. Sin embargo el guión sale extraordinariamente parado. Hábilmente el director recurre a pequeñas sub-tramas que aligeran el peso del drama, y enriquecen la vida interior de los personajes, incluso encuentra momentos para el humor.

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Imaginemos una gran piedra de mármol blanco: las gubias, trépanos y cinceles dispuestos sobre la mesa de trabajo del escultor. Primero unos golpes rápidos y certeros para el desbastado de la piedra. Vienen luego los surcos de gran extensión que dejan entrever el volumen y la sombra. La escultura va tomando forma. El monocromo lo establece la luz y las sombras proyectadas que van cobrando vida. Como remate: el alisado, el lucido, la depuración absoluta. La obra de arte surge finalmente como un advenimiento mágico y metafísico. Contemplando la majestuosidad fotográfica que Pawlikowski y sus directores de fotografía, Ryszard Lenczewski y Lukasz Zal, consiguieron, uno se imagina que cada plano de “Ida” es una escultura que forma parte de un retablo excepcional. Y no es un ejemplo exagerado, la fotografía de “Ida” es de una belleza hipnótica. Pero es que además, no existe contrasentido entre el drama argumental y la imagen sublime, la simbiosis funciona a la perfección. El aire que se establece en la mayor parte de los planos, donde las protagonistas ocupan el tercio inferior del encuadre, refuerza el carácter subjetivo de cada una de ellas. Ida vive aprisionada bajo su creencia, su Dios gravita permanentemente sobre ella. Wanda, aplastada por su pasado, por sus remordimientos, por su falta de esperanza.

La cámara establece una marcada distancia con los protagonistas, como si no quisiera acceder a la vida interior de sus personajes. Esta propuesta sugerente precisa de la colaboración del espectador, dejando que sea nuestra propia imaginación la que complete los pensamientos más íntimos de las dos mujeres. La joven novicia ha vivido siempre aislada del mundo. Pura, inocente, virginal. Es el suyo un viaje de descubrimiento que pondrá a prueba su fe y su paz interior. Wanda en el contrapunto, la antítesis de Ida. Está de vuelta de todo, parece no importarle nada. Bebe en exceso y se acuesta con el hombre que más cerca esté de su última copa. Pero su actitud no responde a una forma premeditada de entender y vivir la vida, más bien es un salto al vacío: el remordimiento y la culpa la asfixian. A diferencia de su sobrina, no tiene un Dios en el que refugiarse, no hay redención ni esperanza.

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