Tan poético título hacía presagiar un buen resultado, máxime cuando detrás se encontraba alguien tan fiable y honesto como Benito Zambrano. . Con esta convicción me colé en el Teatro Zorrilla, en la sesión de las 4,30, para asistir a su estreno mundial.
Impaciente asistí a la presentación, a la publicidad de los promotores, a los obligados agradecimientos, al marketing que aburre tanto a quien desea ir al grano. Es como si, muerto de hambre, te vas a comprar un bocadillo y el vendedor se explaya durante media hora en la excelencia de aguas, pastos, bellotas y atenciones especiales (sin faltar la música clásica)..., que han acompañado la vida del cerdo, cuyo jamón te dispones a engullir.
Lo cierto es que muy pronto percibí señales que me alejaban de otras obras de Zambrano, más personales, menos redundantes en la dulcificación (abunda el azúcar, incluso en los momentos más amargos). Llegas a pensar que se arreglará esta, seguramente injusta, percepción mía.

Por la mitad del metraje, aún no me había repuesto de la impresión de estar asistiendo a un drama ideado para competir con productos venezolanos, brasileños o turcos de máxima audiencia, capaz de alternar la lágrima, el cotilleo en redes y el zurcido de los calcetines de Luis Alberto.

Michel es un joven ladrón parisino, egocéntrico y con brotes psicopáticos y Patricia una chica americana: idealista, inconformista, niña bien y que busca estímulos para espolear la libertad. Dos seres tan distintos se encuentran, callejeando los Campos Elíseos, y sienten una extraña atracción que hace tambalear sus posiciones de partida.

Obra necesaria de Godard para entender la existencia de los jóvenes urbanitas de las grandes ciudades europeas y estadounidenses de finales de los 50 y principio de los sesenta, que acabaría en París con el Mayo del 68. Su modus vivendi, sus pensamientos, sus disquisiciones, sus amores líquidos, sus lecturas y su falta de ellas, su moralidad o amoralidad, sus vidas desbocadas, la hiperventilación y la falta de oxígeno.... Y más, mucho más, contiene este romance cinematográfico, referente de la Nouvelle Vague: fotografías grises en la Ciudad de la Luz, jazz que se cuela entre los viandantes, chicas que queman sostenes, sombras de Sartre que habitan las calles, sabuesos intimidadores y soplones que acaban convertidos en directores de cine.

Película poliédrica, que devuelve en cada una de sus caras una imagen que cambia en función de quien mira. Por eso será eterna, y por eso los primeros planos de Belmondo y Seberg serán efigies juveniles esculpidas en aire, agua y fuego, materiales que dan cuerpo a sueños inalcanzables.

La calidad del cine danés sitúa cualquier género que toca en tema de máximo interés. Eso sucede con esta negra comedia, de trepidante acción, que podía ser considerada divertimento sin pretensiones, pero que tratada con la seriedad que requiere cualquier historia bien guionizada, deviene en un auténtico tratado sobre la fragante inestabilidad del mundo estadístico, alrededor del cual giran en nuestros días millones de decisiones, disfrazadas de científicas.
Pero no contento con esta útil reflexión, el director la envuelve en un entretenido carrusel, en el que tienen cabida, sin desdoro de lo ya expuesto: el gansterismo, la venganza, lo friki, la culpa, la soledad galopante y la amistad como único antídoto.

Markus, insensible militar, azuzado por el matemático Otto (víctima presencial), que interpreta como atentado lo que las autoridades consideran accidente; decide intervenir preparando su propia, y atípica, patrulla justiciera, para saldar cuentas con los supuestos asesinos de su mujer.

Un auténtico caleidoscopio de géneros, hasta nueve etiquetas aparecen en la ficha de filmaffinity, y cada espectador podría añadir, sin esforzarse demasiado, un par de ellas más. No hay duda de que el extraño griego también ha aprendido que la taquilla será más apetitosa si incluye sexo, morbo, debate, diversidad, espectacularidad... Tremendo riesgo para alguien que ama la libertad del autor por encima de otras cuestiones. Pero he de reconocer que le funcionó en La Favorita y ha vuelto a ocurrir, para mi gusto, en Pobres criaturas. Ensambla facetas que podían chocar con violencia pero que al final forman parte de un todo; con aparente naturalidad, ayudado por la argamasa de la fantasía y la lupa del surrealismo.

En un rendido y reconocible tributo al personaje de Frankenstein y su autora ( Mary Shelley, Londres 1797-1851), el guionista Tony McNamara, que también lo fue de La favorita (2018), adapta una obra del poeta y artista escocés Alasdair Gray (1934-2019), escrita en 1992, con el título de Poor Things. Repite como fotógrafo Robbie Ryan, que también lo fue en la ya mencionada (The Favourite ), creando esa atmósfera atemporal que fluye de la imaginación, la distorsión y, en este caso el llamado "siglo de la industrialización", el mágico 1919.

Bella, producto del experimental y tragicómico laboratorio del doctor Godwin Baxter, se convertirá en la insuperable obra del aprendiz de Dios. Un ser semilibre, semisalvaje, no intoxicada por cánones patriarcales al uso, curiosa, extrañamente solidaria y ecuánime...; máxime cuando sus puntos de partida son la irracionalidad y el egocentrismo.

Otra maravilla de retratos de un joven Polanski que ejerce de fotógrafo y cronista de una serie de personajes que aparecen, juntos y sin quererlo, en un castillo histórico y próximo al mar. Gángsters; progres desnortados, airados y asustadizos; niños malnacidos; amigos plomizos; mujeres con el ansia por rictus y mujeres maniquí.....todo ello aderezado con cacareos y revuelo de gallinas.

El tiempo transcurre porque las mareas van y vienen; y en el medio la existencia colgando de la nada. Ejercicio que habla sobre el absurdo de la mayoría de las relaciones humanas y la imposibilidad de hacernos compañía o ponernos de acuerdo cuando no hay nada que compartir, y las expectativas o tablas de salvación o son fruto de la imaginación o están podridas. Ridículas las aportaciones, según el director, de estos seres vivos que están más inmersos en el mundo animal que en una realidad social.