Esta es una serie, al igual que la original norteamericana, que da pábulo, atril y micrófono a gente que quiere ser el centro de atención a cualquier precio. Personas de esas que dicen -fuera de cámara- "yo veo cosas", "yo es que puedo sentir..." y que hart@s de que les ignoren -generalmente personas con un sentido empíric, han encontrado el grial en este programa: soltar sus historias, muy poco originales, por cierto, y ganarse de por vida ese aura de "personas especiales" que siempre quisieron ser sin serlo. Las dramatizaciones son de traca: la abuela gitana que es más tolteca que romaní (¡que se den un paseo por El Pozo del Tío Raimundo un domingo de rastro!) y su nieto son lamentables no, lo siguiente: hacen que los colmillos postizos que se les caían en mitad de la peli a los actores de la Hammer de los 70 sean oro platino en paño.

Malísima.

He tenido la suerte de vivir en Venezia durante 2 años y jamás ví a venecianos comportarse de una manera tan anglosajona como en este film. Mi pregunta es la siguiente: si el director tiene en mente una interpretación tan "anglosajona", tan fría, tan poco parecida a la natural vivacidad de los venecianos, ¿por qué sitúa la acción en Venezia en vez de Southampton o Newcastle?

Exagerada McCormack que, al igual que la Paltrow en "Shakespeare in love" no tiene ni ... idea acerca de lo que es un alma sensible, pensando que la sensibilidad reside en recitar de memoria e insufriblemente versos de poetas admirados -imagino a una chica así aquí en España cuya idea del amor fuera recitar de memorieta los versos del 2º acto del "Estudiante de Salamanca"... y acto seguido tengo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no coger un cuchillo y abrirme las venas-. Menos mal que Ang Lee se ventiló de un plumazo este estereotipo de "sensiblería" en "Sentido y Sensibilidad". Eso es sensiblería barata.

La fotografía no está mal, pero claro, con unas actuaciones así, en lo que menos uno puede fijar su atención es en ella, sino en el bodrio, en la agresiva y horrible interpretación de los actores. Bueno, aquí, debo hacer una excepción con la Bisset, aunque ella siempre realizó papeles en la órbita del rol de la seductora, del erotismo y siempre o casi siempre lo hace de maravilla.



En fin, Herskovitz directamente al paro. Mi Querido Herskovitz, se trataba de hacer un film no un chorizo.

Me ha entretenido. Misión cumplida. Argumento previsible. Etcétera.

Ahora viene el zasca. Ni en Soria se habla así, ni los actores son sorianos, ni el acento es de Soria, ni ná de ná. Así hablan en Albacete, coño. Y lo de "yo pensare que lo supieres" no es ni de Castilla León, palabra de abulense.

De hecho, el guionista debería haberse dado una vueltecita por las tierras altas de Castilla, porque, precisamente, es donde mejor castellano se habla, donde hasta un albañil parece que habla mejor que Menéndez Pidal.

Así que, ¡hala! el próximo golpe será una serie sobre un pueblo de Asturias con paisanos hablando con acento andaluz o extremeño.

Siempre caigo en el mismo error. Supongo que es la enfermedad del cinéfilo: ver todo lo que pase por un monitor, caiga quien caiga y pase lo que pase. Aunque, pasar, pasar... lo que suele pasar es lo mismo siempre: un bodrio tras otro y, de vez en cuando una sorpresa -para bien o para peor, como en este caso-.

La verdad es que si uno ve este film con la óptica de un niño de tres años se lo pasará pipa; igualmente que se lo pasaría pipa viendo "Flash Gordon" o alguna producción para televisión sobre vidas y obras del universo "dickensiano". Pero, si uno, con la capacidad cognitiva que se le supone con 33 años, tiene que tragarse que un árabe, siglo IX, por poner un siglo, aprenda a hablar ese "no-sé-qué-blumen" rúnico y vikingo en tan sólo unas horitas bajo la lluvia y ante una chasca, es que es de juzgado de guardia.

Igualmente, ¿cómo es posible que un intérprete solicite hablar con alguien en latín y a los dos minutos ya traduce directamente del tinglado vikingo sin problemas? Esto se me escapa; pero claro, también se me escapan muchas cosas en esta vida y menos mal que cada fin de semana Iker y sus milenios se encargan de sacarme de dudas o sumergirme más aún en el desasosiego.

Ya desde el punto de vista cinematográfico he de decir que la historia no es mala, que la fotografía tampoco lo es, que las actuaciones -excepto la exagerada de Antonio, como siempre, y la del "vikingazo" de metro cincuenta Dennis Storhoi que se esfuerza por ser el simpático del film sin conseguirlo, mira por donde- son decentes, tirando a mediocres, y dentro de la mediocridad, tirando a flojas, y que sobran, tal vez, un par de historias de amor -creo que sólo hay dos en el film -, o una, según se mire.

Eso sí, capítulos aparte son el atrezzo y el trabajo de peluquería... Bueno, una reflexión: si un tío tiene canas, y es de origen noruego, como es Storhoi... ¿por qué darle un retoque de tinte a la melena? Si el tipo tiene el pelo largo... y lacio... ¿por qué ondulárselo? Pero vamos a ver, que estamos en la Alta Edad Media, que son tiempos oscuros, que la gente tiene mil tipos de civilizaciones parasitarias en sus pelambreras y tienen que estar más sucios que una fosa séptica, que no hay que retocar lo que ya da el pego. Pues nada, venga a echar litros y litros de tinte, y venga a usar moldeadores de pelo. También hay algún pelirrojo por ahí que casi podría decirse que deslumbra, pero bueno, lo dejaremos estar porque por una vez parece que las peluqueras o peluqueros del set se han inclinado por una solución más "exótica" en vez de caer en las mechas fáciles californianas. Y respecto al atrezzo: ¡pero qué manía le ha entrado al cine posmoderno de vestir de cuero a la peña medieval! Que no es necesario, que de vez en cuando se pueden exhibir trapitos, telas,... no sé, creo que no pido tanto. A mi ese tipo de "arqueologismo" falso de publicistas en filmes medievales me saca de quicio.

Por tanto, mi recomendación: ved despreocupadamente este film a más de metro y medio, con gafas de sol, con un ojo tapado y durante las pausas de publicidad de vuestros programas de televisión favoritos.

Las series españoles oscilan entre dos polos:

1) series donde los personajes hablan como la peña, un domingo cualquiera, en algún parque de San Blas, Vallecas o Villaverde, cheli, rollo periférico, etcétera, aunque las mismas sean sobre Viriato, El Cid o Escipión el Africano. En ellas, tanto los protas a base de togas, cuero y sandalias, no diccionan, simplemente balbucean una jerga ininteligible sólo al alcance de los pasajeros del búho N12 que carga ejércitos de yonquis en Arroyo del Abroñigal a las 2 de la mañana.

2) series donde los personajes aún no se han enterado de que están en una serie de televisión, y actúan como en el teatro, papeles recitados, silencios que no pegan, sin fluidez de diálogo, sin espontaneidad, otorgando a la serie en cuestión una caspa viejuna, de telaraña de teatro, olor a bambalinas que, precisamente, uno quiere evitar, que por eso paga Prime, Netflix o HBO.

Pero eso es un gusto particular por cierto tipo de actuación; y sí, lo yanqui, y lo que se está haciendo ahora mismo en Europa, me parece 1000 veces mucho más interesante que estos bodrios "revivalistas de... " o directamente "versiones cutres de..." que nos marcamos aquí.

El guión previsible. Vamos, si uno ha leído un poquito a Doyle, Christie, Chandler y tal. Los personajes sin carisma; ni la prota, ni el "Watson" de turno, ese inspector seductor que va a comisaría en plan "elegante" con un chaleco de vestir y pantalón con pinzas... (silencio, suspiro, trago al café, trago a la castellana, cigarrillo... continuaré...) y luego Guillén Cuervo del que tira el guión para que la Pujalte no se apalanque.

Lo único que le ha faltado a esta serie es mandar a cada telespectador una carta con antrax para completar el cuadro.