Valorar una película ambientada en la Guerra Civil es, como le dijeron a Higinio, meterse en la boca del lobo: hay fusileros de todos los colores detrás de cada esquina, sobre los tejados y a la puerta de las casas. Y se escriba lo que se escriba, aviesos detectores de almas, olfateadores clarividentes, radares humanos como Robert de Niro en Los padres de ella, le adivinan a uno, sin milimétrico fallo, la filiación política.
A pesar de que a lo largo de buena parte del metraje el espectador se siente como Antonio de la Torre, con tanto tratar de descifrar lo que dicen unos y otras, entre ceceos y susurros, LA TRINCHERA INFINITA es una película magnífica: no sólo es que el mencionado de la Torre transmita a la perfección dudas, miedos y sentires, sino que lo que hace Belén Cuesta, a su vez, roza lo milagroso.
Por lo demás, todo correcto: malos los malos, encantadores los cantos de los pájaros por la mañana y muy poca cosa el jefe que lo fue del Estado, con esa voz de doncella, como insinúa la protagonista para solaz de quien lo necesita.

Hay películas que están por encima del bien y del mal y, al menos dos de ellas, dos de entre aquellas que andan en esta categoría, fueron escritas por ese tipo extraordinario, por ese genio sin parangón que fue Neil Simon.
LA EXTRAÑA PAREJA, tanto más divina por lo que tiene de humana, cuenta con el color precioso del Cine de los sesenta, con el carismático Herbert Edelman, la imprescindible música de Neal Hefti y con Jack Lemmon y Walter Matthau, dos monstruos de la interpretación que, acaso por no saber vivir el uno sin el otro, marcharon con menos de un año de diferencia a la eternidad. A una eternidad que no pudiera ser perfecta, por cierto, si las barajas para jugar al póker no estuvieran desinfectadas.

No sé qué es lo peor en INFIERNO AZUL: escuchar a nadie decir "hermanita mayor", la pretendida innovación durante las interacciones telefónicas o esas perfectas y como no buscadas poses de Blake Lively a la hora de ponerse en marcha. O lo que suele ser lo peor en películas de este jaez: que todos los seres del universo conocido, menos la protagonista, naturalmente, sepamos, sin la menor duda, que algo no del todo bueno va a suceder.
Es de imaginar que INFIERNO AZUL tendrá su público: acaso algún surfista recalcitrante, amantes de las gaviotas, fetichistas de los pies. Pero lo cierto es, sencillamente, que la obrita de Collet-Serra sólo me ha convencido haciéndome recordar a ese personaje de Woody Allen que dejó su oficio de marinero cuando le explicaron qué son los tiburones.

Aunque la afirmación ya lleve aparejada dos puntos negativos, no puedo con Eusebio Poncela. Es la soberbia que se desprende de su persona, no tanto de su personaje, lo peor de una película con alguna que otra sombra: el amaneramiento exagerado de Gurruchaga, el exceso de celo de Juan Diego, el querer siempre caricaturizar a los que se quiere caricaturizar siempre y el manto de sobreactuación que se cierne sobre la mayoría. En el lado opuesto, el de los gozos, Fernando Fernán Gómez, cuya sola presencia ilumina casi por completo.
Los gozos y las sombras, aquí y allá. Como la fe ardiente, que resulta incómoda. Como las amenazas hechas amparándose en la doctrina más pura, o como las tristezas que traen algunos amores, que siguen siendo el huir de los rostros al claro desengaño. Y a pesar de que Dios está en todas partes y de que el diablo anda siempre detrás, qué buena la contemplación desde el albor de los tiempos de los colgajos que se llaman mamas. Y qué fantástica visión, por la espalda, la de ciertas nalgas protuberantes y preciosas.

Lo menos aceptable de las películas españolas, de algunas películas españolas, suele ser lo mucho que huelen a guión las interpretaciones de los secundarios.
El inicio de CELDA 211, que es una cinta que busca lo trepidante, es demasiado trepidante. Algo exagerado, incluso. Pero aceptamos barco.
Me gusta, como no podía ser de otra manera, Luis Tosar, que está aterrador. Y Antonio Resines, igual que siempre, en un papel menor. Lo peor, fuera de esas interpretaciones secundarias y de ciertas exageraciones, es, a mi juicio, Marta. O Elena, pareja de ambas criaturas. Y que las cosas de palacio, desde los tiempos de Larra, vayan tan despacio.
Correcta ganadora de una buena porción de ´goyas`, aceptamos también en CELDA 211 la extraña carga de los antidisturbios en un momento dado. Y la muy pretendida apariencia seráfica de no pocos de entre los presos, tan distintos de las otras sucias ratas de allí dentro: una cárcel que, por desgracia, sí que fue tomada en una hora.