Me propuse darle una oportunidad a esta tontapollada viendo los cuatro primeros capítulos de la primera temporada. No tenía que aparecer el dolor. Tenía que aguantar hasta el cuarto capítulo como fuese. No había dolor. No había dolor. No había doloooooooor.

Lo conseguí. Retiré el DVD del pack de la primera temporada, mi mano temblorosa consiguió apagar el aparato y corrí a la farmacia más cercana a por unos tranquilizantes y, después, a un herbolario en busca de infusiones sedantes. Los sudores y escalofríos que tenían eran bestiales y se hacían evidentes dos medidas urgentes a tomar:

1) Devolver (después de haber devuelto en cuatro ocasiones el contenido de mis tripas - una por capítulo -) el pack de la primera temporada en DVD de "Pedorras en NY" a la biblioteca pública con una nota similar a las de las cajetillas de tabaco: "Ver S.e.N.Y puede causar daños irreparables a tu cerebro, si es que lo tienes."

2) Ir un fin de semana a un balneario a purgar mi cansado y atormentado cuerpo y hacer olvidar a mi sobresaltada mente...

Cuando sané de mi repentina enfermedad, me di cuenta de que, en esta sociedad que formamos mujeres y hombres, lo último que necesitamos es un producto parido por dementes malfollad@s que paguen todas sus frustraciones sexuales y de personalidad con los malos malísimos hombres, culpables de todos los males de la humanidad.

Ojalá los responsables de esta mierda hubiesen ido al psiquiatra antes de promover semejantes torturas. O mejor aún, ojalá se hubiesen ido a una casa de señoras (o señores).

No me explico cómo una serie dedicado a semejante personaje zafio puede ser líder de audiencia. Bueno, sí me lo explico. En este país llamado España la vulgaridad, el humor subnormaloide, la risa fácil escatológica y el subproducto destinado a deglutirse por las masas totalmente alienadas ante la caja tonta; son constantes que hacen saltar por los aires las cajas registradoras de las productoras. Y Aida no iba a ser una excepción.

Insoportable hasta el punto de que no he podido resistir más de diez minutos viendo un capítulo al azar. Bueno, y eso que pensaba que "Siete vidas" era infumable, al lado de este engendro es una obra maestra.

Sinceramente, hay otras maneras más útlies de perder el tiempo: mirar el horizonte en la orilla del mar.

No necesito guías turísticos para la ciudad eterna. Las tres veces que he visitado esta irrepetible ciudad he seguido los pasos de Audrey Hepburn, Gregory Peck y Eddie Albert y he comprendido perfectamente en qué consiste la magia del cine en su máximo esplendor. Sólo me ha quedado descubrir cómo se entraba al apartamento de Joe desde esa escondida Via Margutta, muy cerca de la Piazza del Popolo...

Sí, ya sé que todo es un truco. Sí, ya sé que sólo es una historia de amor. Pero yo me he enamorado locamente de Roma. Gracias, Billy. Gracias, Audrey. Gracias, Gregory. Y gracias, Eddie.

36 horas es un buen filme bélico con un planteamiento de base muy atractivo: La idea de que los nazis intenten sacar información sobre el aún desconocido desembarco de Normandía a un americano capturado en plena Segunda Guerra Mundial haciéndole creer que la guerra ha acabado, recreando a la perfección un hospital de ex-combatientes americano, haciendo a todos los alemanes hablar en inglés e incluso inventando los acontecimientos del periodo de presunta amnesia del capturado, es muy jugosa.

Lamentablemente este exquisito filón no es aprovechado al máximo, gracias a una serie de convencionalismos del guión que estropean gran parte del elemento sorpresa que debería ser protagonista absoluto. Tampoco se aprovecha lo más mínimo el factor del estado psicológico del engañado, absolutamente fundamental para entender muchas de sus reacciones. A pesar de estas dos grandes pegas, el filme entretiene y mucho, destacando la excepcional actuación de Werner Peters como el odioso nazi calvo y gordo, obsesionado con la practicidad de sus peculiares decisiones. James Garner, Eva Marie Saint (Con la muerte en sus talones) y Rod Taylor (Los pájaros) cumplen, pero tampoco mucho más.

Aviso para navegantes: esta película hay que verla en versión absolutamente original SIN SUBTÍTULOS. No puede ser que unos alemanes hablen en español cuando quieren hablar en inglés, y en español cuando quieren hablar en alemán (en la versión en lengua española, claro está). Vaya lío, con subtítulos incluido. Let's learn english. Lass mal Deutsch lernen.

Los primeros minutos de una de las sagas más exitosas de todos los tiempos suponen una de las mejores presentaciones de un personaje de ficción: el agente 007, James Bond. Primero lo encontramos de racha triunfal en un casino de Londres y acto seguido, corteja en el segundo minuto a la dama a la que acaba de desplumar. Inmediatamente después, en la clásica escena que se repetirá en todas las películas, 007 es llamado por el jefe supremo M, flirtea con la sempiterna secretaria Moneypenny hasta que a ésta se le caiga la baba, saca de quicio a su superior con su erudición mundana, ningunea los nuevos gadgets a su disposición y se dispone a partir para cumplir una difícil misión… no sin antes recoger los resultados del cortejo en el casino con la señorita desplumada: inolvidable la escena del minigolf casero…

Éste es el papel estrella de un Sean Connery - por entonces un desconocido - y sin su ahora eterna barba. El actor escocés supo dibujar un James Bond cínico, despiadado, machista y sensual como pocos. Dr. No también supuso la catapulta hacia la fama de Ursula Andress, que se convirtió en mito erótico de todo el planeta por la inolvidable escena de la playa, cuando salía en un bikini con cuchillo en cintura… La actriz suiza supuso el pistoletazo al glorioso desfile de “chicas Bond”, un personaje femenino que intercambiaba con 007 algo más que palabras y coqueteos…

Por supuesto, el malo de la película también se convertiría en fundamental para evaluar el éxito de todas las entregas de 007. Joseph Wiseman interpretando a un alemano-chino obsesionado por el crimen a escala planetaria, el Dr. No, hace uno de los mejores papeles de villano en la saga, tal vez sólo superado por Gerd Fröbe en Goldfinger, Christopher Lee en "El hombre de las pistolas de oro" y Robert Shaw en "Desde Rusia con amor".

Rematando la faena, queda situar gran parte del film en un destino exótico con bellos exteriores y gusto por el lujo de detalles y unos diálogos extraordinariamente cuidados y hechos a medida para que cada frase se quede en la conciencia colectiva del espectador, y se dispara la fórmula mágica que transforma un dechado de buenas intenciones en un clásico.

El único pero de Dr. No es que el paso del tiempo ha hecho mella en algunas escenas y trucos, pero también es verdad que en pleno siglo XXI, en donde la nostalgia vende muchísimo, esto es más una virtud que una pega.