Madame de...

* En la versión doblada ella pide a la virgencita y, suponemos a todos los santos de paso, por su marido, en la original por el amante, ahí es nada, en el primer caso cambia la trayectoria de la historia, en el segundo es mucho más coherente, en el primero es moraleja y monserga, en el segundo de amor locura, en este caso, y sin que sirva de precedente, el remiendo no mejora lo dado, lo empeora claramente, lo destroza, lodo.
Lo cual nos lleva a otro terreno, milagroso, al hecho de que convivan dos película iguales y diferentes a la vez en el mismo universo nada paralelo y que nadie le ponga remedio ni clame al cielo, sigan, circulen, suponemos que por la gracia, por la joda, por la mierda.
Pecadoras y arrepentidas las quiere Dios (que no, no se echa atrás, sigue hasta el final con la idea misma), mi frivolidad de concupiscente pensamiento mala inclinación me llevó camino de perdición (sí a lo segundo, no a lo primero, no fue capricho, fue destino, sino, fatum, el corazón tiene razones que son sinrazón que a mi razón se hace o no).
El duelo.
Por una parte finaliza de manera perfecta, Virgencita que me quede como estoy (tendría ella que al principio de todo haber pensado), con la rima, por la otra es falsa, con la tragedia a espuertas tremebunda y doble o triple en off, con un muñón, quizás acobardados ante el tremendo pifostio que habían montado a última hora a la carrera semejante disparate engendro sindiós cuando antes todo era esgrima intelectual, cortesía, buenas maneras, soterradas hipocresías, nunca la horrorosa vulgaridad de las armas de fuego, qué destemplada ordinariez y qué decepción, comenzamos comiendo caviar y acabamos como el rosario de la aurora con, qué bajón, un bocata de mortadela.
Es Ana Karenina portátil, hay hasta trenes, chuchurría, desaboría, con poco fuste o fundamento trasfondo.
No hay nada que nos enseñen de De Sica que le pueda fascinar tanto a ella, cero.
No hay nada que nos enseñen que la pueda perturbar enfermar tanto al final a ella, no.
No hay nada que nos enseñen que pueda justificar tan increíble cambio de actitud de él que pasa de ponérsela prácticamente en la cama del otro (cuando no había motivo ninguno y era lo más fácil del mundo evitarlo al comienzo de todo salvo por perversión malsano placer que no encaja con su postrero tan ofendido comportamiento) a querer matarlo por quítame allá esas pajas de nada tan a posteriori cuando no había pasado nada de lo que él justo había intentado que pasara por todos los medios, al revés el mundo.
Intentan meter en cien minutos apretados de vellón lo que necesitaría de horas de duración o de mayor interés/preocupación por lo psicológico contextual que solo por lo puramente audiovisual como es el caso.
La edad de la inocencia escurrida, espolvoreada, raquítica, anoréxica, empequeñecida.
La dama de las camelias. La chica con la maleta.
Del humor (puertas que se abren y se cierran en la ópera como de Lubitsch) al horror (lo maté porque era mía y me muero porque no era tuya). Ese salto imposible, por poco y mal desarrollado, muy superficialmente, que va de la distinción y el señorío a la charcutería, lo mismo que de la insustancialidad a la desgracia.
Tanta tumba por los pelos de la burra cogida.
El último vals.
La belle époque.
Mal del siglo.