Nostalgia

No me gustó Nostalgia. Considero que Andrei Tarkovsky podría haber sido un buen director de fotografía bajo la tutela de un buen director de cine. Sus películas como Stalker, El Espejo y Nostalgia puede que tengan una gran fotografía pero fracasan de manera evidente en el argümento, en el guión y en el ritmo narrativo. Llama la atención la obsesión del director ruso por el ruido del agüa. Lo decía en mi comentarios a Stalker: es tremendamente postizo y evidente como de repente los protagonistas arrojan cosas al agüa sin motivo ni finalidad algüna con el sólo fin de que el director haga alarde de su supuesta "genialidad" en retratar el sonido de este elemento de la naturaleza. En Nostalgia creo que prácticamente 1/3 del film transcurre con gente caminando sobre el agüa vestida con zapatos o bajo el agüa en habitaciones con el techo roto que permiten el paso de la lluvia. Todo esto puede ser visual y auditivamente satisfactorio por una o dos veces pero se transforma en un recurso burdo y exagerado cuando se repite hasta el hartazgo: es el evidente abuso de un ejercicio de estilo que podríamos hasta considerarlo la marca registrada del autor. El trasfondo filosófico de la película es tan simple y evidente (el recuerdo del protagonista -alter ego del director- de su familia abandonada en Rusia y el mensaje de Domenico en favor de volver a las cosas simples de la vida, cuidar la naturaleza, no contaminar el agüa, el miedo a la guerra nuclear) que muchos se quedan pensando que se les pasó algo después de dos horas para trasmitir algo tan sencillo. En fin, insisto con lo dicho frente a Stalker, si queremos ver un documental sobre la naturaleza y los ruidos de esta, o sobre una catedral derruída y abandonada (planos muy buenos pero larguísimos del film) ponemos eso, un documental.

- Qué estás leyendo?
- Poesía de Tarkovsky.
- En ruso?
- No, una traducción.
- Tírala.
- Por qué?
- La poesía y el arte no son traducibles.

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Por esto anterior no puedo criticar la película, porque sería como intentar traducirla. Sólamente puedo votar con referencia a lo que los personajes puedan transmitirme sobre eses escenarios chorreantes de agua.

El capitán Planeta surgía de los poderes: agua, tierra, viento, fuego y corazón.....al igual que Tarkovsky.

Después de 1 hora y 52 minutos llega la que para mí es la mejor escena de toda la película, el final de Domenico. Andrei Tarkovsky (¿alguien sabe como se escribe de verdad?) dijo que "el cine debería poder prescindir de la música" pero, ¿hubiera sido igual de impactante el último acto de Domenico sin el fondo musical de Beethoven? NO. La música funciona, si no, la entrada de Andrei en el hogar de Domenico hubiera sido de lo más vulgar, la música hace aun más grande al cine.
Y sobre la película, decir que si no les gusta Tarkovsky, no la vean, ahórrense el "sacrificio" y no la puntúen mal, como ha dicho Sant más arriba, respeten este tipo de cine.

La penúltima película de Andrei Tarkovski nos habla sobre la vida y su devenir mediante el sacrificio y la sobriedad. Dejando claro que el hombre débil no es un luchador, pero sí un vencedor de la vida.

Gorchakov es un escritor, un poeta ruso de paso por Italia cuya alma está anclada en el mundo de las ideas y se debate entre el pasado y el presente. Visto desde fuera como un hombre tosco y nostálgico, su interior refleja una inquietud de espíritu. Algo contra lo que no puede combatir por más que lo intente. Ya al principio de la película, él no entra a la iglesia junto a Eugenia porque sentencia que está harto de sus cosas —las de los italianos—. Su ruptura con la realidad lo convierte en un aburguesado y melancólico personaje que se debate entre un origen y un ahora que lo hacen arcaico. Preocupado por cuestiones terrenales y de pensamiento que aun no llega a comprender. Anclado en su memoria.

En la escena de la iglesia, Eugenia pregunta al sacristán, descubriéndose por primera vez su afán autodestructivo, "porqué las mujeres son mas devotas que los hombres". Buscando una respuesta en el hombre, que no es más que el hombre sencillo y que poco o nada puede decir sobre eso. La respuesta es evasiva, pues él ya conoce el tipo de persona que hace esa pregunta y a la par que siente que debería ser claro, se abstiene —al menos al principio— y baja la mirada. Pero al final opta por decir una frase —que hoy en día no se podría decir en el cine, por razones de estúpida ideología— y con ella desnuda la personalidad de la chica. "—Una mujer sirve para tener hijos, para criarlos, con paciencia y sacrificio.— No voy a entrar mucho en lo que se puede leer en esta frase, por razones obvias, pero diré que "servir", en el sentido de "llegar a" no es algo malo. Eugenia se siente desligada de su feminidad, de su sino. Desde que pone un pie en el templo, siente como que hay una fuerza en su contra, que no es más que la que ella deja existir. Su figura se aleja de la de las otras mujeres que ahí moran, arrodilladas, orando... Admirando la belleza de las velas y el silencio mágico que se apodera de los muros. Y al salir los pájaros del interior de la santa, como materializando el milagro que es dar la vida, cosa que solo una mujer puede conseguir, ella se muestra impasible, altiva. El personaje es un dibujo de la negación de la espiritualidad frente a la búsqueda del placer; evidenciado en la secuencia de la conversación por teléfono con Gorchakov, donde queda claro que ella ha escogido la insulsa vida de la mediocridad, siendo, paradójicamente víctima de la servidumbre de la que hablaba.

Gorchakov investiga a Pavel Sosnovski, un músico ruso que se hizo muy famoso en Italia y que tras su regreso a casa, se suicidó. En el hotel dónde se aloja, todo es lúgubre y triste, las sombras se apoderan de la vida y el aire de melancolía y nostalgia puede incluso palparse en las paredes. Allí Gorchakov está cautivo, en su momento de oscuridad más completo, donde la noche que es su vida llega al punto más opaco. Pero dicen que la noche es más oscura justo antes de amanecer. Él duerme y el perro aparece por la ventana, tumbándose a su vera. Tiene un sueño que junta a Eugenia y a su madre en un simbólico papel de amor perdido/amor negado, que acaba acentuando su visión personal de ese ser que es la mujer. En su misma cama, donde yace dormido, aparece la figura de Mujer, preñada y serena —aludiendo a Zerkalo y la escena de levitación. Soberanía de la Madre en el mundo, en la vida—. Solo después de esa noche oscura, se ve la claridad, la bruma solo está sobre las aguas de la piscina y la luz llega a través de un personaje. Domenico. Un outsider que no es sino la voz de Tarkovski. Algunos lo llamaran apocalíptico, extremista, agitador… Pero nada más lejos. Él es quien ha dejado las banalidades y las posesiones, quien se arrepiente profundamente de los pecados que cometió en el pasado. Él, que vive en la soledad, entre suciedad, bajo la luz y sobre el agua —su casa es la inundación, la purificación del hábitat—. Que habita un espacio personal y a la vez de acogida para almas descarriadas, vacío de cosas y lleno de vida. Cuando Gorchakov lo visita, vemos que es un hombre sencillo, preocupado por las pequeñas cosas y absolutamente inquieto. Porque el mundo no es como debería, una gota más una gota hacen una gota más grande (1+1=1). La revelación que allí se le presenta a Gorchakov nada más entrar y fijar su mirada/ahondar la cámara en el charco y el musgo, es lo mismo que sucede al final con la catedral y la casa, pero invertido. Se ve de fuera hacia dentro, lo grande es grande en su pequeñez, entre el musgo y el barro se ven una montaña y un valle que a medida que el zoom es mayor, dibujan un paisaje.

Sigue en el "spoiler" por falta de espacio.

... por darnos y enseñarnos tanto de la genialidad de tu arte, siempre único, por demostrarnos en esta película que los milagros sí existen, que el hombre (el artista, Domenico, Tarkovsky) sí es capaz de lo sublime, de romper moldes; gracias por enseñarnos que todo esto puede hacerse sin el relamido plano/contraplano, que todavía hay maneras formales de narrar, lo imposible. Lástima que nos dejaras tan pronto, cuando acariciabas esa perfección... Nostalgia de Andrei... Spasiba.