Uf, que media horita con la que arranca Mantícora, toda una invitación a abandonar la butaca, pero si sobrevivimos a esos planos eternos, a ese ensimismamiento de la cámara como la del propio personaje, a esos diálogos minimalistas y hasta a unos minutos musicales con la rumba de Peret, pues bien si logramos superarlo, no es que cambie mucho la cinta, pero si empieza a sustraernos conocer hacia donde deriva la historia.
No deja Carlos Vermut de tener ataques de autor de culto, aunque son salvables un par de amaneceres veraniegos después de una noche de fiesta con esa bien conseguida luz crepuscular madrileña y el detalle realista de los trinos de los pájaros urbanos más madrugadores.
No es un mérito que la narración se cocine a fuego lento, con situaciones de relleno sin aporte alguno hasta que nos damos de cara abruptamente con el desenlace que rompe ese perezoso deambular de la narración consiguiendo remover incómodo al espectador en su butaca, perturbarlo ante lo que está punto de acontecer.
Cuánta razón tienen los expertos sobre el verdadero terror que no es el que se muestra explícitamente, si no el que se intuye, que los verdaderos monstruos de nuestra alma son de carne y hueso como esos que saltan de vez en cuando a las páginas de sucesos y no los inofensivos diseños gráficos a los que nuestro protagonista se dedica.