En 1998, cuando murió mi madre, me pasé varias semanas sin poder ver cine ni escuchar música. Un buen amigo mío me sacó de casa para ir a ver "Barrio", de Fernando León de Aranoa. Lástima que en aquella buena película se le decía constantemente al chico protagonista, "¡Tú calla que no tienes madre!" Aquello fue un desastre. Me reencontré con una de mis pasiones a golpe de martillo.

Días después, decidí poner una película en el dvd para que me reconfortase un poco. La única que me apetecía ver era esta. En realidad, no tiene mucho que ver mi amor por esta película con el hecho de que esté bien rodada, bien interpretada, bien ambientada y demás.

Mi amor por esta película se resume básicamente en que cumple a la perfección el papel en mi vida que yo le otorgo al cine: hacerme pasar un buen rato. Hacer que olvide los problemas. Reconfortarme. Trasladarme a otra época. Evocar. Hacerme soñar. Implicarme en los problemas de los demás y hacer que me salga de los míos. Dejar que otros lleguen a mí. Tocarme la fibra. Enamorarme. Sublevarme. Romperme esquemas, construirme unos nuevos.

Y esta película cumple con la mayoría de ellos. Me compadezco de Fiennes, me asocio con Morrow, me divierto con Turturro, me enamoro de Sorvino, me emociono cuando Paul Scofield explica el Quijote, el libro predilecto de mi padre, y le dice a su hijo "¡Pero tu nombre es el mío!"

Porque en ese momento me acuerdo de mi madre, y de mi padre, y agradezco enormemente que su nombre sea el mío.

Os quiero, padres, allá donde estéis.