Primer mérito: logra decir muchas cosas sin necesidad de recurrir a las palabras.

Segundo mérito: la narrativa se apoya en imágenes bellísimas, líricas y a la vez austeras.

Las coreografías solitarias de Mia; el caballo preso y acariciado, metáfora de la libertad y el deleite; el perro agresivo y la huida, trasunto de las amenazas que se ciernen sobre una adolescente; el traslado de la adolescente hasta su habitación, con su respiración como banda sonora; la escapada de la familia al campo; la búsqueda solitaria, por parte de Mia, del hombre que desde el principio había tenido claras sus preferencias; el secuestro y la subsiguiente huida, eco de la primera; la última esperanza de salir adelante en un mundo hostil y egoísta, puesta en la prueba ante un jurado que amenaza a la rebelde con esclavizarla de otra manera (aquí vienen a la mente las cadenas del caballo); el regreso voluntario a las zarpas del doberman. Y como trasfondo de todo esto, el paisaje gris, industrial, presidido por el cemento, trasunto de un mundo sin alicientes, mecánico, poblado por individuos fabricados en serie.

Todo magistralmente contado, sencillo, directo, natural, auténtico (ningún actor, especialmente Katie Jarvis, parece actuar), amoral, carente de efectismo, de música -salvo la diegética- y de sentimentalismo. Ni falta que hace.

Imperdonable la relación de aspecto 1.33:1. No sé en qué estaría pensando Andrea.